Sobota zaczęła się spokojnie.
Katarzyna ustawiła na stole cztery talerze, obok nich cztery komplety sztućców. Ten prosty rytuał powtarzała niemal w każdy weekend. Lubiła tę chwilę – dawała jej złudzenie, że świat wciąż ma swój porządek, że wszystko znajduje się dokładnie tam, gdzie powinno.
Sergej pojawił się w kuchni tuż przed południem. Na pierwszy rzut oka wyglądał zwyczajnie, ale jego spojrzenie zdradzało niepokój. Co chwilę uciekało w stronę telefonu leżącego na parapecie.
Katarzyna zauważyła to od razu.
Zauważała wszystko.
— Pokroisz sałatkę? — zapytała spokojnie.
— Co?… A tak. Jasne. Już.
Sięgnął po telefon, odwrócił go ekranem do siebie, rzucił szybkie spojrzenie i natychmiast odłożył. Po chwili zrobił dokładnie to samo.
To był już trzeci raz w ciągu kilku minut.
Katarzyna liczyła.
— O której przyjadą twoi rodzice? — zapytała, podsuwając mu deskę i świeże ogórki.
— O drugiej. Mama dzwoniła rano, potwierdziła.
— To dobrze. Mamy jeszcze trochę czasu.
Sergej skinął głową i zaczął kroić warzywa. Nóż uderzał o deskę równym rytmem, ale jego dłonie zdradzały napięcie. Co chwilę poprawiał chwyt, jakby nie potrafił utrzymać ostrza pewnie.
Katarzyna nalała sobie szklankę wody i usiadła naprzeciwko.
— Serio, wszystko w porządku?
— Oczywiście.
— Jesteś jakiś spięty.
— Wydaje ci się.
— Naprawdę? Bo wyglądasz, jakbyś czekał na wynik badań z laboratorium.
Uśmiechnął się.
Za krótko.
Za sztucznie.
Przez ostatnie cztery miesiące nauczyła się rozpoznawać każdy taki uśmiech. Tak samo jak nauczyła się rozpoznawać coraz dłuższe „służbowe spotkania”, wieczorne spacery bez celu i telefon, który nagle stał się ważniejszy od wszystkiego.
Mogła zapytać wprost.
Mogła zrobić awanturę.
Mogła sprawdzić telefon.
Ale wybrała coś innego.
Czekała.
— Żartuję — powiedziała z lekkim uśmiechem. — Wyluzuj.
O drugiej zadzwonił domofon.
Do mieszkania weszli Nina Pawłowna i Wiktor Andriejewicz. Jak zawsze punktualni. Ona niosła duży pojemnik z gołąbkami, on butelkę czerwonego wina i pudełko czekoladek.
— Kasiu, kochanie! — Nina ucałowała synową w policzek. — Dzisiaj wyjątkowo nie było korków.
— Tym lepiej. Wszystko już prawie gotowe.
Wiktor przywitał się krótkim skinieniem głowy i uściskiem dłoni z synem. Był człowiekiem małomównym, ale niezwykle uważnym. Zawsze słyszał więcej, niż inni mieli odwagę powiedzieć.
Sergej zaniósł zakupy do kuchni.
Telefon zdążył już wrócić z parapetu do tylnej kieszeni spodni.
Jakby musiał być cały czas przy nim.
— Serio, zostaw to. Odpocznij chwilę — powiedziała Nina do Katarzyny. — My z Sergiejem wszystko podgrzejemy.
— Naprawdę nie trzeba…
— Trzeba. Siadaj.
Katarzyna stanęła w drzwiach kuchni.
Patrzyła.
Telefon.
Spojrzenie.
Telefon.
Spojrzenie.
Jeszcze raz.
I wtedy powiedziała to zdanie.
Lekko.
Z uśmiechem.
Tak, jakby rzucała niewinny żart.
— To może zadzwoń do kochanki i powiedz, że się spóźnisz. Dzisiaj mamy rodzinny obiad.
Klucze, które Sergej trzymał w dłoni, z brzękiem upadły na kafelki.
Zapadła cisza.
Idealna.
Trwająca zaledwie dwie sekundy.
— Kasiu! — Nina wybuchnęła śmiechem. — Ty to potrafisz zażartować! Jaka kochanka? Przecież on od komputera się nie odrywa.
Katarzyna tylko wzruszyła ramionami.
— No właśnie… Żartowałam.
Ale wiedziała jedno.
Wszyscy usłyszeli żart.
Tylko jedna osoba usłyszała oskarżenie.
Wiktor Andriejewicz nie zaśmiał się ani razu.
Patrzył na syna.
I zobaczył twarz człowieka, który właśnie zrozumiał, że jego sekret przestał być sekretem.
Sergej milczał.
— Pytam cię.
— Nigdy nie patrzyłem na to w ten sposób.
— Właśnie. Nigdy nie patrzyłeś. Ani wtedy, kiedy się żeniłeś, ani wtedy, kiedy pojawiła się inna kobieta. Ty w ogóle choć raz pomyślałeś o konsekwencjach?
— Tato, wystarczy.
— Nie, nie wystarczy. Bo za godzinę, może za dwie, kiedy Kasia zrozumie do końca to, co usłyszała, zacznie działać. I nie będzie zwlekać. Znasz ją. Ona nie jest kobietą, która przez tydzień płacze w poduszkę, a potem udaje, że nic się nie stało.
Nina Pawłowna stała przy oknie z dłońmi splecionymi przed sobą. Na stole stygnęły gołąbki. Sałatka, przygotowana z taką starannością, nawet nie została ruszona.
Idealnie nakryty stół dla obiadu, który już się nie odbędzie.
— Sierioża — powiedziała cicho. — Pakuj rzeczy.
Sergej spojrzał na nią, jakby nie zrozumiał słów.
— Co?
— Pakuj rzeczy i wyjdź. Dzisiaj. Teraz.
— Dokąd mam iść?
— Do nas. Albo gdziekolwiek indziej. Ale tutaj nie możesz zostać.
— Poczekajcie… — uniósł ręce w obronnym geście. — Poczekajcie oboje. Może z nią porozmawiam. Wytłumaczę.
Wiktor Andriejewicz powoli wstał.
— Co jej wytłumaczysz? Że „tak wyszło”? Że nie planowałeś? Że źle zrozumiała sytuację?
Pokręcił głową.
— Ona nie będzie teraz słuchać twoich wymówek. Podjęła decyzję w chwili, kiedy chwyciła za torbę.
— Nie wiesz tego.
— Wiem. Bo gdybym był na jej miejscu, zrobiłbym dokładnie to samo.
Nina podeszła do syna i położyła mu dłoń na ramieniu. Jej twarz była blada.
Ta zdrada zabolała ją niemal tak samo mocno, jakby to ją samą oszukano. Kochała Kasię. Uważała ją za córkę. Wierzyła, że jej syn stworzył z nią coś trwałego.
A teraz patrzyła, jak to wszystko rozpada się przez jego jedną decyzję.
— Pomogę ci się spakować — powiedziała.
Sergej cofnął się o krok.
— Mamo… przecież to też jest mój dom.
Nina spojrzała mu prosto w oczy.
— Nie, Sierioża.
Zrobiła krótką pauzę.
— To jest dom Kasi. Zawsze był. Ty tu mieszkałeś, bo ona otworzyła przed tobą drzwi. I teraz… teraz musisz je zamknąć za sobą.
Sergej spojrzał na ojca.
Wiktor tylko krótko skinął głową.
Nie było w tym współczucia.
Nie było obrony.
Stali przed nim nie jak rodzina, która ma go ratować, ale jak ludzie patrzący na zawalający się budynek i próbujący wynieść z niego ostatnie rzeczy, zanim wszystko runie.
Sergej poszedł do sypialni.
Otworzył szafę.
Wyciągnął torbę.
Ręce wykonywały ruchy automatycznie, ale głowa pozostawała pusta.
Koszule.
Spodnie.
Ładowarka.
Golarka.
Pasek.
Wszystko wrzucał bez zastanowienia.
Nina stała obok i podawała mu rzeczy z półek. Jedną po drugiej. Spokojnie. Cicho.
Jak matka, która pakuje dziecko na wyjazd, wiedząc, że ono już nie wróci do tego miejsca.
— Dokumenty zabierz — powiedział Wiktor z drzwi. — Dowód, wszystkie papiery.
— Wiem, tato.
— Nie wiesz.
Jego głos był twardy.
— Gdybyś wiedział, nie stałbyś teraz tutaj z torbą w ręku.
Dwadzieścia minut później Sergej stał w przedpokoju z dwiema wypchanymi torbami.
Mieszkanie wyglądało dokładnie tak samo jak godzinę wcześniej.
Czyste.
Ciepłe.
Przygotowane na rodzinny obiad.
Tylko Kasi już nie było.
I przyszłości też nie.
— Mamo… może zostawić jej wiadomość?
Nina odwróciła wzrok.
— Idź. Ja napiszę.
— Co napiszesz?
— To, co trzeba.
Spojrzała na niego zmęczonym wzrokiem.
— Idź, Sierioża. Proszę.
Wyszedł.
Wiktor wyszedł za nim.
Nina została sama.
Usiadła przy stole, wyjęła z torebki długopis i znalazła czystą kartkę.
Pisała długo.
Skreślała.
Zaczynała od nowa.
W końcu zostawiła list na stole, przycisnęła go solniczką i zamknęła drzwi zapasowym kluczem.
—
Kasia siedziała w małej kawiarni przy ulicy Północnej.
Przed nią stała szklanka soku, którego nawet nie tknęła.
Naprzeciwko siedziała Żenia — spokojna, opanowana, z tym samym uważnym spojrzeniem, które zawsze sprawiało, że ludzie zaczynali mówić prawdę.
— Zadzwoniłam do ciebie, bo nie miałam do kogo — powiedziała Kasia.
Żenia skinęła głową.
— Dobrze zrobiłaś. Mów.
— Przyznał się.
— Komu?
— Ojcu. Na balkonie. Usłyszałam przypadkiem. Szłam tylko zawołać ich do stołu.
— Co powiedział?
Kasia spojrzała na nietknięty sok.
— „Tak, jest ktoś”. „Od kilku miesięcy”.
Zamilkła.
— To wystarczyło. Nie potrzebowałam więcej.
Żenia nie zadawała zbędnych pytań. Wiedziała, że teraz nie jest czas na „może się pomyliłaś” albo „może to nie tak wyglądało”.
— Kasia… mogę ci coś powiedzieć?
— Mów.
— Miałam dokładnie to samo. Z Dimą. Cztery lata temu.
Kasia podniosła wzrok.
— Naprawdę?
— Tak. Znalazłam wiadomości. Najpierw zaprzeczał. Potem przyznał się. Potem błagał.
— I co zrobiłaś?
Żenia westchnęła.
— Dałam mu jedną dobę. Powiedziałam: albo teraz, przy mnie, dzwonisz do tej kobiety i kończysz to wszystko, albo kończymy my. Bez kolejnych szans. Bez „zobaczymy”. Bez czekania.
— I zadzwonił?
— Tak.
Uśmiechnęła się smutno.
— Przy mnie. Na głośniku. Słyszałam każde słowo. I wiesz co? Nie poczułam wtedy nagle ulgi. Ból nie znika w jednej sekundzie.
Przerwała.
— Ale zobaczyłam, że wybiera. Nie słowami. Czynem.
Kasia ścisnęła szklankę.
— A u mnie jest inaczej.
— Dlaczego?
— Bo Sergej nie zadzwonił. Nie przyszedł. Nie próbował. Stałam za drzwiami i słuchałam, jak spokojnie mówi ojcu: „Tak, jest ktoś”. Jakby omawiali awarię samochodu.
Żenia milczała.
— Chcesz rozwodu? — zapytała cicho.
Kasia zamknęła oczy.
— Chcę, żeby nie trzeba było odpowiadać na to pytanie.
Po chwili dodała:
— Ale chyba tak.
— Nie podejmuj decyzji w pierwszym szoku. Wróć do domu. Porozmawiaj z nim. Spójrz mu w oczy. Nie dlatego, że mu wybaczysz. Tylko dlatego, że zasługujesz na rozmowę, w której ty jesteś najważniejsza.
— A jeśli będzie kłamał?
Żenia spojrzała na nią spokojnie.
— Rozpoznasz.
Uśmiechnęła się lekko.
— Rozpoznałaś prawdę jednym zdaniem przy stole. Bez dowodów. Bez telefonu. Bez śledzenia.
Kasia po raz pierwszy tego dnia lekko się uśmiechnęła.
— Boję się, Żeniu.
— Czego?
— Że wrócę, a on będzie stał przede mną z winą na twarzy i powie wszystkie właściwe słowa. A ja uwierzę. Nie dlatego, że będzie miał rację. Tylko dlatego, że łatwiej będzie uwierzyć niż zburzyć wszystko.
Żenia pokręciła głową.
— Wtedy przypomnij sobie drzwi balkonowe. Przypomnij sobie jego „tak, jest ktoś”.
Zrobiła pauzę.
— Człowiek, który naprawdę żałuje, nie ukrywa telefonu. Nie ucieka. Przychodzi i mówi prawdę.
Kasia dopiła wodę.
— Jadę do domu.
— Chcesz, żebym pojechała z tobą?
— Nie.
Wstała.
— To ja muszę zrobić sama.
**— Zadzwoń do swojej kochanki i powiedz, że się spóźnisz. Dziś mamy rodzinny obiad —** uśmiechnęła się Katia, a mąż wypuścił klucze z rąk.
Sobota zaczęła się spokojnie. Katia rozłożyła na stole cztery talerze, cztery widelce i cztery noże — zwyczajny rytuał weekendowego dnia. Lubiła ten rytuał, bo dawał jej złudzenie porządku i stabilności. Złudzenie, że wszystko jest na swoim miejscu.
Siergiej pojawił się w kuchni około południa. Wyglądał na opanowanego, ale jego oczy zdradzały niepokój — zbyt często uciekały w stronę telefonu leżącego na parapecie. Katia to zauważyła. Zawsze zauważała.
— Pokroisz sałatkę? — zapytała łagodnie.
— Co? A… tak. Już, tylko chwilę.
Sięgnął po telefon, odwrócił go ekranem do siebie, rzucił szybkie spojrzenie i odłożył z powrotem. W ciągu ostatnich dziesięciu minut zrobił to już drugi raz. Katia liczyła.
— O której przyjadą rodzice? — wyjęła z lodówki natkę i położyła ją przed nim na desce.
— O drugiej, jak zawsze. Mama dzwoniła rano, potwierdziła.
— Dobrze. Mamy jeszcze trochę czasu.
Siergiej skinął głową i zaczął kroić ogórki. Nóż miarowo uderzał o deskę, ale jego dłoń co chwilę nerwowo poprawiała chwyt.
Katia nalała sobie wody i usiadła naprzeciwko.
— Sierioża…
— Hmm?
— Denerwujesz się?
— Nie. Skąd ten pomysł?
— Nie wiem. Patrzysz na telefon tak, jakbyś czekał na wyniki badań z kliniki.
Uśmiechnął się krótko, ale sztucznie.
Katia upiła łyk wody. Mogła milczeć. Milczała przez ostatnie cztery miesiące — odkąd po raz pierwszy wyczuła zmianę. W jego głosie. W coraz dłuższych pauzach. W tym, że zaczął wychodzić wieczorami „przewietrzyć się”.
— Żartuję — powiedziała. — Wyluzuj.
O drugiej rozległ się dzwonek domofonu.
Katia otworzyła drzwi. Po schodach powoli wchodzili Nina Pawłowna i Wiktor Andriejewicz, niosąc torby. Nina trzymała pojemnik z gołąbkami, Wiktor — butelkę wina i pudełko czekoladek.
— Kasiu, dzień dobry — Nina pocałowała ją w policzek. — Przyjechaliśmy trochę wcześniej. Nie było korków.
— Świetnie, zapraszam. Stół już prawie gotowy.
Wiktor skinął jej głową, uścisnął dłoń synowi i przeszedł do salonu. Był człowiekiem małomównym, ale uważnym. Z tych, którzy słyszą nie tylko słowa, ale i to, co kryje się między nimi.
Siergiej pomógł rodzicom zdjąć kurtki i zaniósł zakupy do kuchni. Telefon powędrował z kieszeni spodni do tylnej kieszeni — bliżej ciała.
— Sierioża, pomóż mi podgrzać gołąbki — poprosiła Nina Pawłowna, otwierając pojemnik. — Kasiu, odpocznij chwilę. My sobie poradzimy.
— Naprawdę, dam radę.
— Nie, nie. Usiądź. Z Sieriożą zrobimy to szybko.
Katia stała w progu i obserwowała, jak mąż znowu bierze telefon, sprawdza ekran i odkłada go z powrotem.
I wtedy powiedziała. Lekko. Niemal wesoło. Z uśmiechem, który ćwiczyła w myślach od dwóch godzin.
— Zadzwoń do swojej kochanki i powiedz, że się spóźnisz. Dziś mamy rodzinny obiad.
Klucze, które Siergiej nie wiadomo po co trzymał w dłoni, wypadły mu na kafelki z głośnym brzękiem.
Zapadła cisza.
Dokładnie na dwie sekundy.
Nina Pawłowna roześmiała się.
— Kasiu, no coś ty! Jaka kochanka? Przecież on od komputera się nie odrywa.
Katia wzruszyła ramionami i uśmiechnęła się jeszcze szerzej.
Wiedziała, że powiedziała to dokładnie tak, jak trzeba — jak niewinny żart. Taki, którego nikt nie potraktuje poważnie.
Nikt poza tym, do kogo był skierowany.
Wiktor Andriejewicz siedział w fotelu w salonie.
Nie zaśmiał się.
Patrzył na syna przez otwarte drzwi i widział, jak ten podnosi klucze powoli, z twarzą człowieka, którego uderzono nie mocno, lecz idealnie celnie.
Po piętnastu minutach Wiktor wstał.
Nina Pawłowna krzątała się po kuchni, Katia ustawiała kieliszki.
Położył synowi dłoń na ramieniu.
— Chodź. Zapalimy.
— Rzuciłem palenie, tato.
— To po prostu postoimy. Pooddychamy.
Balkon był wąski. Dwa składane krzesła i uschnięty kwiat w doniczce.
Wiktor przymknął drzwi, zostawiając niewielką szczelinę.
— Wytłumacz mi — powiedział cicho. — Co to przed chwilą było?
— Mówisz o Kasi? Zażartowała.
— Nie o niej mówię. O tobie. Zbladłeś tak, jakby w tym telefonie była bomba.
— Tato, daj spokój.
— Nie dam. Bo nie jestem głupi. I twoja żona też nie jest. Ona nie żartowała. Ona cię sprawdzała.
Oparł się o balustradę i spojrzał na parking.
Czekał.
Umiał czekać.
— Jest ktoś? — zapytał w końcu.
Zapadła cisza.
— Tak — odpowiedział Siergiej. — Jest.
— Od dawna?
— Kilka miesięcy.
— Kasia wie?
— Myślałem, że nie. Teraz już nie jestem pewien.
Wiktor wypuścił powietrze powoli, przez zaciśnięte zęby. Potarł kark dłonią i spojrzał na syna tak, jak patrzy się na dorosłego człowieka, który popełnił dziecinny błąd.
— Ty w ogóle rozumiesz, co narobiłeś?
— Tato, ja tego nie planowałem. Tak wyszło.
— „Tak wyszło”. Piękne wyjaśnienie. Pasuje do wszystkiego — od stłuczonego kubka po zniszczone życie.
— Nie przesadzaj… Nie rób z tego tragedii.
— To nie ja robię tragedię. Robisz ją ty. Każdego dnia, kiedy okłamujesz swoją żonę pod własnym dachem.
Siergiej tylko poruszył ramieniem.
— I co dalej? — Wiktor odwrócił się do niego. — Jaki masz plan?
— Nie mam żadnego.
— I właśnie to mnie najbardziej przeraża.
Katia stała w przedpokoju, tuż przy drzwiach balkonowych.
Nie podsłuchiwała.
Szła tylko zawołać wszystkich do stołu.
Ale usłyszała słowa:
— Tak, jest.
I zatrzymała się.
Potem usłyszała:
— Kilka miesięcy.
To wystarczyło.
Ostrożnie odstawiła kieliszek, który trzymała w dłoni, na komodę. Bez najmniejszego dźwięku.
Zdjęła z wieszaka torebkę.
Założyła buty.
I wyszła z mieszkania, nie mówiąc ani słowa.
Drzwi zamknęły się cicho.
Rozległo się jedynie delikatne kliknięcie zamka.
Nina Pawłowna wyszła z kuchni z półmiskiem w rękach.
— A gdzie jest Kasia?
Nikt nie odpowiedział.
— Sierioża! Gdzie jest twoja żona?
Siergiej wszedł z balkonu, za nim Wiktor Andriejewicz.
Obaj milczeli.
Nina Pawłowna postawiła półmisek na stole i otarła dłonie o kuchenną ściereczkę.
— Dlaczego wyglądacie, jakbyście zobaczyli ducha? Gdzie jest moja synowa?…
**Ciąg dalszy w pierwszym komentarzu.**
