Giennadij Pietrowicz zadzwonił do Alicji w środę, późnym popołudniem. Jego głos był spokojny, ale miała w nim tę charakterystyczną ostrożność, która zawsze pojawiała się wtedy, gdy zamierzał powiedzieć coś ważnego.
Alicja wstawiła wodę na herbatę i usiadła na kuchennym stołku. Wiedziała, że rozmowy z teściem nigdy nie kończyły się po dwóch minutach.
— Alu, jesteś sama?
— Tak. Polinka jest u Mariny, razem z Ulianą rysują. Anton pojechał do Denisa.
Po drugiej stronie zapadła cisza.
— Do Denisa… — powtórzył powoli.
Kilka sekund milczenia wystarczyło, żeby Alicja poczuła niepokój.
— Dobrze. Słuchaj, od dawna chciałem z tobą porozmawiać. Nie przez telefon. Przyjedziesz jutro do mnie? Sama. Bez Antona.
Alicja zmarszczyła brwi.
— Giennadij Pietrowicz, coś się stało?
— Jeszcze nie. Ale może się stać, jeśli znowu przemilczę coś, o czym powinienem powiedzieć.
Zgodziła się od razu.
Nie dlatego, że teść ją naciskał. Nigdy tego nie robił. Przez sześć lat ani razu nie poprosił jej o nic dla siebie. Zawsze był tym, który dawał.
Kiedy urodziła się Polinka, przyjechał bez zapowiedzi. Przywiózł wózek, trzy ogromne torby dziecięcych rzeczy i tylko powiedział:
— Dla mojej wnuczki. I nie próbuj się kłócić.
Taki właśnie był.
Następnego dnia Alicja przyjechała do jego mieszkania.
Giennadij mieszkał sam. W środku było czysto, ale od razu było widać, że sprząta sam — dokładnie, praktycznie, bez żadnych ozdób.
Na stole czekały dwie filiżanki herbaty, talerz ciastek i cienka teczka.
Alicja spojrzała na nią z niepokojem.
— Usiądź. Napijesz się herbaty?
— Tak.
Usiadł naprzeciwko niej. Przez chwilę patrzył w okno, jakby szukał odpowiednich słów.
— Alu… szanuję cię. Wiesz o tym?
— Giennadij Pietrowicz…
— Nie przerywaj. Kiedy Anton przyprowadził cię pierwszy raz do domu, naprawdę się ucieszyłem. Jesteś spokojna, dobra. Wychowujesz Polinkę tak, jak trzeba. Cała rodzina cię zaakceptowała. Katia cię uwielbia. Po swoim rozwodzie dostała od ciebie więcej wsparcia niż od nas wszystkich razem.
Alicja poczuła ścisk w żołądku.
— Pan mnie przestraszył.
— Nie chcę cię przestraszyć. Chcę cię ostrzec.
Otworzył teczkę.
W środku znajdowały się dokumenty.
Alicja zobaczyła pierwsze słowa:
„Umowa darowizny”.
Przesunął kartki w jej stronę.
— To jest działka. Ta sama, którą znasz. Dwadzieścia arów, dom, sauna, ogród. Chcę przepisać ją na ciebie.
Alicja spojrzała na niego z niedowierzaniem.
— Na mnie?
— Tak. Nie na Antona. Na ciebie.
— Ale dlaczego?
Giennadij westchnął.
— Bo masz Polinkę. Bo na to zasłużyłaś. I dlatego, że wiem coś, czego ty jeszcze nie wiesz.
Alicja odłożyła filiżankę.
— Co pan wie?
Spojrzał jej prosto w oczy.
— Anton ma inną kobietę.
Świat na chwilę zatrzymał się w miejscu.
Alicja milczała.
Nie krzyczała. Nie płakała.
Po prostu siedziała nieruchomo.
— Od kiedy? — zapytała cicho.
— Około roku. Może dłużej.
— Jest pan pewien?
— Mój przyjaciel Borys ma córkę Nastę. Ta kobieta jest jej znajomą. Wygadała się. Nasta powiedziała ojcu, a Borys powiedział mi.
— I pan mu wierzy?
— Znam Borysa czterdzieści lat. Nie wymyśliłby czegoś takiego.
Alicja patrzyła na dokumenty.
Nagle zaczęła układać w głowie wszystkie sytuacje.
Te późne powroty.
Te „pilne sprawy u Denisa”.
Te telefony, które Anton odbierał w drugim pokoju.
— Denis go kryje? — zapytała.
Giennadij skinął głową.
— Za każdym razem. Anton dzwoni do niego, a jeśli ty zapytasz, Denis potwierdza jego wersję.
Alicja zacisnęła dłonie.
— Nigdy nie sprawdzałam. Wydawało mi się, że to byłoby upokarzające.
— Właśnie dlatego, Alu. Ty zachowałaś godność. A on to wykorzystał.
Przez chwilę oboje milczeli.
— Dlaczego mi pan to mówi? I dlaczego chce mi pan dać działkę?
Giennadij spojrzał na nią ze smutkiem.
— Bo się boję.
— Czego?
— Że kiedy się dowiesz, odejdziesz. I słusznie zrobisz. Ale jeśli odejdziesz… chcę, żebyś miała coś swojego.
Wskazał dokumenty.
— Mieszkanie jest wspólne. Samochód jest jego. Ale ta działka… jest moja. Budowałem ją przez całe życie. I chcę, żeby teraz należała do ciebie.
Alicja przełknęła łzy.
— Anton wpadnie w szał.
— Anton nie musi wiedzieć. Jeszcze nie.
— Chce pan, żebym milczała?
— Chcę, żebyś była zabezpieczona. Ty i Polinka. Reszta wydarzy się wtedy, kiedy będzie musiała.
Tydzień później dokumenty były gotowe.
Alicja schowała je głęboko w szafie, pod zimowymi ubraniami.
I żyła dalej tak, jak wcześniej.
Gotowała obiady.
Odbierała Polinkę.
Witała Antona, kiedy wracał od „Denisa”.
Ale teraz, kiedy na niego patrzyła, wiedziała już prawdę.
Lato przyszło wyjątkowo szybko.
W maju było już gorąco.
Alicja zaprosiła swoją przyjaciółkę Marinę z córką Ulianą na kilka dni na działkę.
Marina żyła skromnie. Nie miała własnego mieszkania ani samochodu. Wynajmowała pokój i codziennie jeździła z córką autobusem.
Co roku Alicja ją zapraszała.
I co roku Marina odmawiała.
— Alu, to nie wypada.
— Przestań. Polinka tęskni za Ulianą. Miejsca jest dużo.
— A Anton?
— Antona nie będzie. Przyjeżdżasz do mnie.
Marina w końcu się zgodziła.
Ale trzy dni przed jej przyjazdem zadzwoniła matka Alicji, Wiera Nikołajewna.
— Zwolniłam się na weekend. Mogę przyjechać?
Alicja ucieszyła się.
— Oczywiście. Polinka będzie zachwycona.
— Ale to przecież działka rodziców Antona…
— Mamo, przyjeżdżaj. Jesteś rodziną.
W sobotę rano Wiera przyjechała z koszykiem truskawek.
Polinka rzuciła się jej na szyję.
Marina siedziała na werandzie w fotelu bujanym, dziewczynki bawiły się na trawie, a Alicja nalewała kompot do szklanek.
Było spokojnie.
Do czasu.
Na podwórko nagle wjechał samochód.
Anton.
O dzień wcześniej niż zapowiadał.
Wysiadł, zobaczył obce buty przy wejściu, usłyszał dziecięcy śmiech i przeszedł za dom.
Zatrzymał się.
Na werandzie siedziała jego teściowa.
Obok obca kobieta.
A jego żona nalewała wszystkim napój, jakby była właścicielką tego miejsca.
— Co tu się dzieje? — zapytał cicho.
Na razie cicho.
— Cześć, Anton — powiedziała Wiera. — Jak podróż?
Nie odpowiedział.
Patrzył tylko na Alicję.
— Możemy porozmawiać?
Weszli do domu.
Anton zamknął drzwi.
— Zaprosiłaś swoją matkę. Tutaj.
— Tak.
— Na działkę moich rodziców.
— Tak.
— Bez mojej zgody.
Alicja spojrzała na niego spokojnie.
— Muszę pytać cię o zgodę, żeby babcia odwiedziła wnuczkę?
Anton zacisnął szczękę.
— Musisz pytać, zanim zapraszasz kogokolwiek na tę działkę.
Alicja powoli odstawiła dzbanek.
— Na tę działkę?
— Tak. To dom mojego ojca. Mojej rodziny.
Zrobił pauzę.
— Ty jesteś tutaj tylko gościem, Alicjo.
Przez chwilę patrzyła na niego w milczeniu.
— Gościem?
— Dokładnie. Gościem. Od dawna chciałem ci to powiedzieć. Zachowujesz się, jakby to było twoje miejsce.
Alicja uniosła wzrok.
— A czyje jest, Anton?
A on wypowiedział słowa, których później miał żałować:
— Moje. Działka moich rodziców oznacza, że należy do mnie. Ty nie masz z nią nic wspólnego.
Odwrócił się w stronę drzwi.
— Powiedz swojej matce, żeby się pakowała. I zabierz tę swoją Marinę.
Nie wiedział jeszcze jednego.
Że kilka miesięcy wcześniej jego własny ojciec odebrał mu prawo do nazywania tego miejsca swoim.
Bo dokument, który Alicja miała schowany w szafie, zmieniał wszystko.
— Nie.
Anton zmarszczył brwi.
— Co znaczy „nie”?
Alicja spojrzała mu prosto w oczy.
— To znaczy, że nie zadzwonię. Nie poproszę jej, żeby wyjechała. I Mariny też nie będę prosić.
Anton zrobił krok w jej stronę. Nie wyglądał na wściekłego. Bardziej na zaskoczonego.
Nie był przyzwyczajony do tego, że Alicja mu odmawia.
Przez sześć lat ich małżeństwa słowo „nie” z jej ust słyszał może cztery razy.
Alicja zawsze ustępowała.
Dla dobra rodziny.
Dla spokoju.
Dla niego.
Ale nie tym razem.
— Alicja, ja nie proszę. Ja mówię: niech wyjadą.
— A jeśli odmówię?
Anton zawahał się sekundę.
— W takim razie wyjedź ty. Z córką. I zabierz swoją matkę.
Alicja patrzyła na niego w ciszy.
Anton był pewien, że za chwilę zrobi to, co zawsze.
Spuści wzrok.
Westchnie.
Powie: „Dobrze, jak chcesz”.
Wyjdzie na werandę i spokojnie wytłumaczy matce, że muszą wracać.
Ale tym razem się pomylił.
— Ty właśnie wyrzucasz mnie i moją córkę?
— Naszą córkę.
— Naszą córkę — powtórzyła Alicja. — Wyrzucasz naszą córkę z miejsca, w którym spędza każde lato, bo jej babcia przyjechała ją odwiedzić?
Anton zacisnął szczękę.
— Wyrzucam twoją matkę, którą przywiozłaś tutaj bez pytania. I tę swoją przyjaciółkę też. To nie jest pensjonat.
— Marina jest moją przyjaciółką. Nie ma własnego domu. Nie ma samochodu. Nie ma nawet miejsca, gdzie mogłaby odpocząć. Zaprosiłam ją, bo mogłam.
Anton zaśmiał się krótko.
— Nie mogłaś. To nie jest twoje.
Te słowa zabolały bardziej niż krzyk.
Bo wypowiedział je spokojnie.
Jakby naprawdę tak uważał.
Nagle na podjeździe zaszeleścił żwir.
Alicja odwróciła głowę.
Z ciemnoniebieskiego samochodu wysiadła Tamara — ciotka Antona. Kobieta pewna siebie, ciężka, zawsze przekonana, że ma ostatnie słowo.
Za nią pojawił się Denis.
Przyjaciel Antona.
A chwilę później na podwórko wjechał kolejny samochód. Wysiadła Katia, siostrzenica Antona, z małą Ulianą.
Alicja zrozumiała natychmiast.
Anton nie przyjechał sam.
Przyjechał po wsparcie.
Chciał świadków.
Chciał publicznie postawić ją na miejscu.
Tamara weszła na werandę, spojrzała na siedzącą Wierę Nikołajewnę i Marinę, po czym skrzywiła usta.
— Anton, co tu się dzieje?
— Teściowa i przyjaciółka Alicji. Niezaproszeni goście.
Wiera od razu wstała.
— Ja chyba pojadę. Nie chcę robić problemu…
— Usiądź, mamo — powiedziała cicho Alicja. — Nigdzie nie jedziesz.
Tamara spojrzała na nią z politowaniem.
To było spojrzenie, które Alicja znała od lat.
Spojrzenie osoby, która zawsze uważała ją za zbyt łagodną.
— Kochanie, chyba zapomniałaś, gdzie jesteś. To rodzinna działka. Należy do naszej rodziny. Po ojcu Anton jest głową tej rodziny. To on decyduje, kto tutaj przebywa.
Alicja spokojnie odwróciła się w jej stronę.
— Tamaro Pietrowna, kiedy ostatnio rozmawiała pani z Giennadijem Pietrowiczem?
Kobieta zmarszczyła brwi.
— Co ma do tego mój brat?
— Wszystko.
Zapadła cisza.
Denis stał z boku, jak zawsze.
Ręce w kieszeniach.
Gotowy przytaknąć.
Gotowy potwierdzić każdą wersję Antona.
Anton spojrzał na niego.
Denis lekko skinął głową.
— Alicjo, nie komplikuj — powiedział. — Anton ma rację. To działka jego rodziny. Powiedz matce, żeby się spakowała. Po co robić awanturę?
Katia milczała.
Przyjechała, bo Anton napisał jej:
„Przyjedź. Mamy problem”.
Ale teraz, gdy patrzyła na tę scenę, nie była już pewna, kto naprawdę ma problem.
Pamiętała, kto był przy niej po rozwodzie.
Alicja.
To ona siedziała z nią do drugiej w nocy, kiedy Katia nie mogła przestać płakać.
To ona woziła Ulianę na zajęcia, kiedy Katia nie miała siły wstać z łóżka.
Anton nawet nie zadzwonił.
— Katia — rzucił Anton. — Powiedz jej.
Dziewczyna spojrzała na niego.
— Co mam powiedzieć?
— Że to nasza działka. Że nie ma prawa tu rządzić.
Katia pokręciła głową.
— Nie powiem tego.
Anton zmrużył oczy.
— Dlaczego?
— Bo Alicja była przy mnie wtedy, kiedy ty nie byłeś.
Cisza.
Tamara westchnęła.
— Katarzyno, nie czas na sentymenty. Tu chodzi o własność. O dom, który budował mój ojciec. Żony przychodzą i odchodzą. Dom zostaje.
Alicja stała nieruchomo.
Każde jej słowo spływało po niej jak zimna woda.
„Żony przychodzą i odchodzą”.
Nagle wszystko stało się jasne.
Nie chodziło o dom.
Chodziło o to, że przez lata oczekiwali od niej wdzięczności za miejsce, które nigdy nie miało być naprawdę jej.
Alicja uśmiechnęła się lekko.
— Żony przychodzą i odchodzą?
Spojrzała na Antona.
— Może więc powiesz Tamarze Pietrownie, gdzie jeździsz, kiedy mówisz, że jesteś u Denisa?
Anton zamarł.
— O czym ty mówisz?
— O Żannie.
Cisza.
— Przyjaciółce Nastii, córki Borysa Arkadjewicza. Znasz ją, prawda? Jest bardzo rozmowna. Całe miasto wie. Tylko niektórzy udają, że nie słyszą.
Twarz Antona pobladła.
Tamara spojrzała na niego.
— Anton?
Nie odpowiedział.
Katia odezwała się cicho:
— Ja też słyszałam.
Wszyscy spojrzeli na nią.
— Od Nastii. Miesiąc temu. Myślałam, że to plotka.
Anton przełknął ślinę.
— Alicja, porozmawiamy o tym później.
— Nie, Anton.
Jej głos był spokojny.
I właśnie dlatego brzmiał tak mocno.
— Ty chciałeś przedstawienia. Przywiozłeś ciotkę. Przywiozłeś Denisa. Przyjechała Katia. Chciałeś, żeby wszyscy zobaczyli, jak pokazujesz żonie jej miejsce.
Zrobiła krok do przodu.
— Więc dobrze. Wszyscy zobaczą prawdę.
Anton spuścił wzrok.
Po chwili odezwał się cicho:
— Nawet jeśli to prawda… działka nadal jest moja.
Alicja spojrzała na niego.
— Nie, Anton.
— Co?
— Działka nie jest twoja.
Uśmiech zniknął z jego twarzy.
— Co ty powiedziałaś?
— Dokumenty są na mnie. Darowizna. Podpisana u notariusza. Za zgodą Giennadija Pietrowicza.
Tamara pobladła.
— To niemożliwe.
— Możliwe.
Alicja spojrzała na Antona.
— Twój ojciec wiedział o wszystkim wcześniej niż ja. Wiedział o Żannie. I chciał zabezpieczyć Polinkę.
Anton wyjął telefon.
Drżącymi palcami wybrał numer ojca.
Po kilku sygnałach odezwał się spokojny głos.
— Anton.
— Ojcze… co to za historia z działką?
Krótka cisza.
— Jaka historia?
— Alicja mówi, że działka należy do niej.
Jeszcze jedna cisza.
Ciężka.
— To prawda.
Anton zamarł.
— Co?
— Podarowałem ją Alicji.
— Ojcze…
— Zrobiłem to dla Polinki. Dla tego, ile Alicja zrobiła dla naszej rodziny. I dlatego, że ty, synu, nie zachowałeś się jak człowiek, którym powinieneś być.
Anton nic nie odpowiedział.
— Dom był mój — powiedział Giennadij spokojnie. — Teraz jest jej. Dokumenty są czyste.
Połączenie się zakończyło.
Anton stał z telefonem w dłoni.
Pierwszy raz wyglądał jak człowiek, który stracił coś, co uważał za swoje.
Denis odwrócił się i ruszył w stronę samochodu.
— Denis, dokąd idziesz?
— Do domu.
Nie obejrzał się.
— Nie mam tu już czego szukać.
Tamara usiadła ciężko na ławce.
Nie powiedziała ani słowa.
Po raz pierwszy Alicja zobaczyła ją bez gotowej odpowiedzi.
Katia podeszła do niej.
— Jestem z tobą.
Alicja spojrzała na nią.
— Dziękuję.
— Nie dziękuj. Po prostu pamiętam.
Marina wyszła z domu z Polinką na rękach.
Dziewczynka śmiała się od słońca.
Wiera Nikołajewna stała na schodach i patrzyła na córkę.
Nie rozumiała wszystkiego.
Ale widziała jedno.
Alicja już nie była kobietą, która milczy dla świętego spokoju.
Była kobietą, która zna swoją wartość.
Anton podszedł jeszcze raz.
— Ty to wszystko zaplanowałaś.
Alicja pokręciła głową.
— Nie. Ty sam to zrobiłeś.
Spojrzała mu w oczy.
— Ty sprowadziłeś ludzi, żeby mnie upokorzyć. Ja tylko przestałam się bać.
— I co teraz?
— Teraz jedziesz tam, gdzie chcesz.
Pauza.
— Do Żanny. Do Denisa. Nie obchodzi mnie to.
Odwróciła wzrok.
— Ale tutaj nie wrócisz jako właściciel.
Anton odszedł.
Sam.
Samochody wyjechały jeden po drugim.
Na podwórku znów zrobiło się cicho.
Polinka pobiegła do huśtawek.
Słońce świeciło wysoko.
Alicja usiadła przy stole.
Marina podała jej szklankę kompotu.
Katia uśmiechnęła się lekko.
— Wiesz, Alicjo… chyba pierwszy raz widzę cię taką.
— Jaką?
— Wolną.
Alicja spojrzała na biały obrus i uśmiechnęła się.
W przyszły weekend naprawi balustradę na balkonie.
Dawno chciała to zrobić.
Teraz już nie musiała nikogo pytać o pozwolenie.
