Stał na środku naszego przedpokoju w nowych spodniach, które jeszcze wczoraj sama mu skracałam. Przed lustrem poprawiał kołnierzyk koszuli i przyglądał się sobie z miną człowieka, który właśnie wygrał życie.
— Uprzedzam cię, Lena, żebyś jutro nie urządzała scen i nie próbowała niczego odwoływać — powiedział pewnym siebie tonem, nie odrywając wzroku od swojego odbicia.
Zamilkłam.
Pawłowi najwyraźniej wydawało się, że właśnie wygłasza najważniejszą przemowę w swoim życiu.
— Goście zaproszeni, wszystko opłacone. Zachowaj się choć raz z godnością i doprowadź uroczystość do końca. A kiedy podadzą danie główne, wezmę mikrofon, zaśpiewam „Jestem wolny” i przy wszystkich ogłoszę, że się rozwodzimy.
Odwrócił się do mnie i uśmiechnął.
— Odchodzę do kobiety, przy której znowu czuję się solistą, a nie statystą.
Patrzyłam na niego przez kilka sekund.
Pawła znałam od ponad dwudziestu lat, ale chyba dopiero tego wieczoru zobaczyłam, jak bardzo potrafił uwierzyć we własną legendę.
Miał czterdzieści dziewięć lat, był kierownikiem zmiany w fabryce mebli i od kilku lat z ogromnym zaangażowaniem śpiewał w zespole wokalnym miejscowego domu kultury.
Jego ego przypominało mi ciasto drożdżowe pozostawione na kaloryferze. Rosło bez opamiętania, wychodziło z miski, brudziło wszystko dookoła i najwyraźniej potrzebowało regularnego ugniatania.
Tego wieczoru jednak ciasto ostatecznie wykipiało.
Paweł był święcie przekonany, że trzydziestosiedmioletnia Weronika, profesjonalna konferansjerka, którą zatrudniłam na jego jubileusz, zakochała się w nim.
Kilka dni wcześniej wysłał jej nagranie swojego śpiewu.
Weronika odpisała, że ma bardzo dobry głos, obiecała umieścić jego solowy występ pod koniec uroczystości i dodała:
„Będzie pan główną gwiazdą naszego wieczoru”.
Normalny człowiek przeczytałby to jako uprzejmą wiadomość od profesjonalistki.
Paweł odczytał ją jak wyznanie miłości.
— Czyli — powiedziałam spokojnie, krzyżując ręce na piersi — zamierzasz publicznie rzucić mnie na przyjęciu, które zorganizowałam dla ciebie i na które zaprosiłam pięćdziesiąt osób?
— Lena, przecież jesteś dorosłą kobietą! — machnął ręką. — Sala wynajęta, muzycy zamówieni, ludzie chcą się bawić. Ja też chcę się bawić. Chcę odejść z klasą.
Prawie się uśmiechnęłam.
W życiu podobno za wszystko trzeba zapłacić.
Ja uważałam inaczej.
Za cudzą podłość trzeba po prostu odpowiednio wcześnie wystawić rachunek.
— Jak sobie życzysz, Pasha — odpowiedziałam spokojnie. — Odejdź z fanfarami.
Nie zamierzałam dyskutować z człowiekiem, który był przekonany, że każda kobieta w promieniu pięciu metrów marzy o jego towarzystwie.
Kiedy następnego ranka wyszedł do pracy, otworzyłam laptopa.
I zaczęłam anulować wszystko.
Najpierw zadzwoniłam do restauracji.
Zadatek za salę oczywiście przepadł. Bolało, ale znacznie bardziej bolałoby mnie wydawanie własnych pieniędzy na publiczne upokorzenie.
Resztę należności miałam zapłacić dopiero wieczorem.
Na szczęście większość oszczędności wciąż znajdowała się na moim koncie.
Potem zadzwoniłam do muzyków, florysty i Weroniki.
— Rozwiązuję zamówienia zawarte na moje nazwisko — powiedziałam spokojnie. — Jeśli pan jubilat chce kontynuować uroczystość, proszę, żeby sam potwierdził rezerwacje i dokonał płatności.
Nikt nie zadawał zbędnych pytań.
Wszyscy przesłali Pawłowi nowe rachunki.
Z terminem płatności.
Na koniec napisałam do zaproszonych gości:
„Bankiet odwołany. Paweł zmienił plany dotyczące uroczystości. Proszę nie przyjeżdżać”.
Reakcja męża była niemal komiczna.
Ignorował kolejne wiadomości od usługodawców.
Był przekonany, że próbuję go tylko przestraszyć i wieczorem, jak zwykle, wszystko załatwię.
Kiedy któryś z gości przesłał mu wiadomość o odwołaniu imprezy, Paweł zamknął się w sypialni.
Przez godzinę wydzwaniał do matki i najbliższych krewnych.
— Lena trochę przesadziła — tłumaczył. — Ale spokojnie, uroczystość się odbędzie. Na pewno.
Nie zamierzałam go wyprowadzać z błędu.
Następnego dnia o szóstej wieczorem stałam w holu domu kultury.
Budynek normalnie funkcjonował. Dzieci chodziły na zajęcia, ktoś grał na pianinie za ścianą.
Tylko sala bankietowa pozostawała ciemna.
Na klamce wisiała kartka:
„IMPREZA ODWOŁANA”.
W ręku trzymałam plik dokumentów dotyczących anulowanych zamówień.
Po chwili przed wejściem zatrzymało się kilka taksówek.
Z pierwszej wysiadł Paweł.
W nowym, drogim garniturze.
Za nim jego matka, Irena Dmitriewna, oraz pięcioro najbliższych krewnych.
Paweł poprawił marynarkę, rozejrzał się po holu i ruszył w stronę sali z miną człowieka, który za chwilę rozpocznie własny triumfalny koncert.
Pociągnął za klamkę.
Drzwi się nie otworzyły.
— Lena!
Jego głos odbił się echem po korytarzu.
— Dlaczego sala jest zamknięta?!
Odwrócił się gwałtownie.
— Gdzie są stoły? Gdzie sprzęt? Gdzie muzycy?!
Podeszłam spokojnie.
— Nie ma stołów, bo nie zapłaciłeś żadnego z rachunków, które wczoraj dostałeś.
Podałam mu dokumenty.
— Chciałeś odejść z muzyką? To dzisiaj muzyka jest na twój rachunek.
Paweł wyrwał mi kartki z ręki.
Spojrzał na telefon.
Przewinął wiadomości.
Jeszcze raz.
Tym razem naprawdę zaczął czytać.
Jego twarz stopniowo traciła kolor.
— Lena, ty chyba żartujesz…
— Nie.
— Przecież… przecież miałaś to opłacić.
— Nie. To ty miałeś ode mnie odejść.
Wtedy odezwała się jego matka.
— Lena, jak możesz?! — oburzyła się. — Zrujnowałaś Pashence taki dzień! Przyjechaliśmy świętować!
Paweł natychmiast odzyskał pewność siebie.
— Spokojnie, mamo. Weronika zaraz przyjedzie. Napisałem jej rano, że zapłacę gotówką. Ona na pewno nie odwoła mojego występu.
Spojrzał na mnie z triumfem.
— Zorganizujemy wszystko gdzie indziej.
Po chwili na parking wjechał samochód.
Wysiadła z niego Weronika.
Elegancka, profesjonalna, z tabletem w ręku.
Obok niej pojawił się mężczyzna z torbą ze sprzętem.
Jej mąż.
A jednocześnie realizator dźwięku, z którym pracowała.
Paweł rozpromienił się.
W jego oczach pojawił się błysk człowieka, który właśnie odzyskał kontrolę nad swoim wielkim romansem.
Ruszył jej naprzeciw.
— Weroniko, kochana! Żona wszystko zepsuła, ale możemy pojechać gdzie indziej. Ja i ty…
— Panie Pawle — przerwała mu chłodno.
Uśmiech zniknął mu z twarzy.
— Obiecał pan, że zapłaci za nasz wyjazd godzinę temu. Odmówiłam przez pana innemu klientowi, bo błagał mnie pan, żebym zachowała pański solowy występ. Gdzie jest płatność?
Paweł zamrugał.
— Płatność?
— Tak. Pieniądze.
— Weroniko… jakie pieniądze? Przecież między nami…
Urwał.
— …są uczucia — dokończył z nadzieją.
Weronika spojrzała na niego, jakby właśnie zobaczyła człowieka, który przyjechał do lekarza bez powodu.
— Panie Pawle, czy pan się dobrze czuje?
— Przecież napisałaś, że jestem główną gwiazdą!
— Bo jest pan jubilatem!
— Chwaliłaś mój głos!
— Bo takie rzeczy mówi się klientom, żeby czuli się dobrze.
Weronika westchnęła.
— „Główna gwiazda wieczoru” to uprzejmość zawodowa, nie deklaracja miłości. To był biznes.
Paweł stał nieruchomo.
— Ja… dla ciebie miałem zostawić żonę.
— To naprawdę nie jest mój problem.
Weronika odwróciła się do męża.
— Jedziemy.
Samochód po chwili zniknął za zakrętem.
Paweł patrzył za nim, jakby właśnie obserwował odjeżdżające ostatnie koło ratunkowe.
Wtedy jego matka odezwała się cicho:
— Pasha…
Mężczyzna odwrócił się.
— Tak, mamo?
Irena Dmitriewna spojrzała na niego uważnie.
— Ty naprawdę chciałeś zostawić Lenę na imprezie, którą ona sama opłaciła?
Paweł spuścił wzrok.
— No…
— I dokąd zamierzałeś pójść?
Nastąpiła chwila ciszy.
— Do ciebie, mamo. Na parę miesięcy. Dopóki nie stanę na nogi.
Matka cofnęła się o krok.
— Do mnie?
— No.
— Pasha, mam jedną sypialnię i rozkładaną kanapę w kuchni!
Paweł otworzył usta.
— Ale mamo…
— Nie ma żadnego „ale”!
Irena Dmitriewna spojrzała na niego z niedowierzaniem.
— Skoro chciałeś odejść do innej kobiety, to idź do tej kobiety! A jeśli jej nie ma, to chyba już nie jest mój problem.
Po czym odwróciła się do swoich sióstr.
— Chodźcie, dziewczyny.
I zostawiła syna samego.
Po kilku minutach hol opustoszał.
Paweł stał w swoim drogim garniturze.
Bez gości.
Bez muzyki.
Bez mikrofonu.
Bez Weroniki.
I bez wielkiego finału, który tak długo ćwiczył w swojej głowie.
W końcu spojrzał na mnie.
— Lena…
Jego głos nagle stał się zupełnie inny.
— Poniosło mnie.
Nie odpowiedziałam.
— To był błąd.
Milczałam.
— Wrócimy do domu?
Spojrzałam na człowieka, z którym spędziłam tyle lat.
Jeszcze wczoraj był przekonany, że to on rozdaje karty.
Dzisiaj nie miał już nawet własnej sali bankietowej.
— Do domu możesz wrócić sam — powiedziałam, zapinając płaszcz. — Ze mną już nigdzie nie idziesz.
Odwróciłam się i wyszłam.
Przed domem kultury czekała na mnie taksówka.
A pieniądze, które uratowałam dzięki odwołaniu bankietu?
Zamiast płacić za cudzy triumf, wydałam je na siebie.
Zarezerwowałam luksusowy weekend w hotelu za miastem.
Po raz pierwszy od dawna nie musiałam pytać nikogo, czego chce.
W poniedziałek złożyłam pozew o rozwód.
I to był jedyny rachunek związany z Pawłowym „Jestem wolny”, który zapłaciłam z prawdziwą przyjemnością.
