„Mój dom, moje zasady!” – oświadczył teść. Trzy tygodnie później zostały tam tylko gołe ściany
Boris Leonidowicz ciężko przekroczył próg, po czym zamarł, jakby uderzył w niewidzialną ścianę.
Przez chwilę po prostu stał.
Przedpokój był pusty.
Nie zwyczajnie uporządkowany czy przemeblowany.
**Pusty.**
Nie było wysokiej szafki na buty z ciemnego drewna. Nie było miękkiego dywanika pod stopami ani ogromnego lustra w ciężkiej ramie, w które zawsze spoglądał przed wyjściem.
Boris Leonidowicz zamrugał kilka razy.
– Może pomyliłem piętro…
Niepewnie zrobił dwa kroki do przodu.
Goła betonowa podłoga nieprzyjemnie skrzypiała pod podeszwami jego butów. Widać było na niej resztki starego kleju, pozostałe po dywanie, który jeszcze niedawno leżał w tym miejscu.
Mężczyzna powoli zajrzał do kuchni.
I tam czekał go kolejny szok.
Nie było dużego stołu z blatem ze szkła. Zniknęła również biała zabudowa kuchenna, którą wcześniej tak chętnie pokazywał gościom.
W miejscu wbudowanej płyty indukcyjnej ziała teraz brudna wnęka. Ze ściany wystawały stare żeliwne rury, gęsto oplecione szarą pajęczyną.
Boris Leonidowicz ruszył dalej.
W salonie zostały tylko wyblakłe, żółtawe tapety.
Tam, gdzie wcześniej wisiał płaski telewizor, na ścianie widniał jasny prostokąt.
Po ogromnej skórzanej kanapie nie było śladu.
Na podłodze leżał jedynie zmięty, zakurzony kawałek reklamowej gazety.
Ze ściany wystawały kolorowe przewody.
Nawet czarne ramki przy włącznikach zostały zdemontowane.
– Oleg?
Jego głos zabrzmiał ochryple i żałośnie.
Nikt nie odpowiedział.
Z mieszkania sąsiada dobiegał monotonny szum telewizora.
Boris Leonidowicz rozejrzał się.
I wtedy powoli zrozumiał.
Nikt tego mieszkania nie okradł.
Ktoś po prostu zabrał wszystko, co do niego należało.
A jeszcze trzy tygodnie wcześniej nikt nie przypuszczał, że sprawy zajdą tak daleko.
Trzy tygodnie wcześniej Swietłana właśnie wycierała kuchenny stół.
Zgarniała okruszki do dłoni, kiedy w drzwiach stanął Boris Leonidowicz, opierając ręce na biodrach.
– Znowu zawaliliście mój dom jakimiś gratami!
Swietłana nawet się nie odwróciła.
– To odkurzacz piorący.
– Widzę, co to jest!
Mężczyzna wskazał na stojące w kącie lśniące czarne urządzenie.
– Kiedyś człowiek mógł się tu przynajmniej swobodnie poruszać!
– Stoi w kącie. Nikomu nie przeszkadza.
– Mnie przeszkadza! Zajmuje moją przestrzeń życiową!
Oleg ostrożnie wychylił się z korytarza.
– Tato, przecież normalnie stoi. Swietka kupiła go za swoje pieniądze. Żeby czyścić dywany. Twoje dywany, tak przy okazji.
– W moim domu to ja decyduję, co jest w porządku, a co nie!
Boris Leonidowicz uderzył dłonią w parapet tak mocno, że stojąca na nim szklanka zadźwięczała.
– Codziennie jakieś nowe pudła! Kurierzy tylko chodzą i chodzą! Wyście chyba zrobili sobie z tego mieszkania magazyn!
Swietłana odłożyła ścierkę.
– Ja za te rzeczy płacę. I ja tutaj sprzątam.
– Ale mieszkasz na moim terenie!
Mężczyzna wyprostował się dumnie.
– Pięć lat temu wpuściłem was tutaj z litości! Żebyście nie musieli tułać się po wynajmowanych mieszkaniach i wyrzucać pieniędzy w cudzą kieszeń!
– A my wyremontowaliśmy to mieszkanie – odpowiedziała spokojnie Swietłana. – Zmieniliśmy tapety. Wymieniliśmy rury.
– Wszystko zepsuliście!
Boris podszedł do odkurzacza i demonstracyjnie przesunął go nogą pod samą ścianę.
Plastik nieprzyjemnie zgrzytnął o płytki.
– Z mojego domu zrobiliście magazyn!
Oleg spuścił wzrok.
Nie powiedział ani słowa.
Następnego dnia kłótnia wybuchła przy otwartej lodówce.
Swietłana rozpakowywała zakupy na cały tydzień.
Jogurty, mięso, twaróg, warzywa.
Boris Leonidowicz pochylił się nad nią.
– Znowu zapchałaś wszystkie półki?
– Kupiłam jedzenie na cały tydzień. Chłopcy muszą jeść.
– A gdzie ja mam postawić swój garnek?
Podniósł aluminiowy garnek z resztkami wczorajszej zupy.
– Na górnej półce jest miejsce.
– Czyli nawet we własnej lodówce nie mam już dla siebie miejsca?
– Nikt tak nie powiedział.
– Właśnie że powiedzieliście! Cały czas mnie ograniczacie!
Z hukiem wsunął garnek do lodówki.
– Po co kupujecie tyle jedzenia? Sery, mięso, jakieś drogie świństwa! Tylko jecie i wyrzucacie pieniądze!
Swietłana spojrzała na niego.
– Kupuję to za własną pensję.
– A rachunki kto będzie płacił?
– Ja.
– Jasne!
– Doskonale pan wie, że płacę.
– Ja tam nie wiem, na co wy wydajecie pieniądze!
Swietłana zamknęła drzwi lodówki.
Nie odpowiedziała.
Po prostu poszła do pokoju.
Dwa dni później awantura przeniosła się do łazienki.
Swietłana wkładała ubrania do pralki.
Boris Leonidowicz stał w drzwiach.
– Znowu pierzesz?
– Chłopcy ubrudzili ubrania.
– Nie obchodzi mnie to. Wodomierz się kręci!
– Ja płacę za wodę.
– A rury? Rury też nie są za darmo!
Swietłana wyprostowała się.
– W zeszłym roku wymieniliśmy je za własne pieniądze.
– A pralka zaraz rozwali płytki!
– To nowa pralka. Niczego nie rozwali.
Oleg znowu pojawił się w tle.
– Tato, naprawdę wystarczy. Swietka za wszystko płaci.
Twarz Borisa poczerwieniała.
– Co znaczy „wystarczy”?!
Jego głos wypełnił całą łazienkę.
– Ja już nawet we własnym mieszkaniu nie mogę spokojnie oddychać! Wszędzie tylko jej sprzęty! Kiedyś miałem swoją starą „Malutkę” i wszystkim wystarczała! Pranie było czyste!
– Pańska „Malutka” zniszczyła mi trzy bluzki – powiedziała przez zęby Swietłana.
– Ale była moja!
– A ta pralka jest moja.
Boris odwrócił się ze złością.
– Jeszcze zobaczymy, jak długo!
W piątkowy wieczór atmosfera w mieszkaniu stała się niemal nie do zniesienia.
Boris Leonidowicz szykował się na weekend na działce.
W salonie pakował rzeczy do starej sportowej torby, kiedy jego wzrok zatrzymał się na nowej lampie stojącej na długiej, wygiętej nóżce.
– I kiedy wrócę, tego też ma tutaj nie być!
Swietłana stała przy oknie.
– A gdzie mam ją postawić?
– Na śmietniku.
– To tylko lampa.
– Dla mnie to kawał złomu.
Oleg spróbował się wtrącić.
– Tato, Swietce jest potrzebna do pracy. Wieczorami siedzi przy komputerze, niszczy sobie oczy.
– To jej problem!
Boris zrobił krok w stronę syna.
– Wy mieszkacie w moim mieszkaniu. Na moich metrach. Wpuściłem was tutaj i mogę was stąd wyrzucić.
Nagle odwrócił się do Swietłany.
– Zabieraj swoje świecidełka i wynoś się! Pięć lat znosiłem ten cały bałagan!
Zapadła cisza.
Swietłana odstawiła szklankę.
Nie kłóciła się.
Nie podniosła głosu.
Powoli sięgnęła do kieszeni spodni i wyjęła plik starych paragonów.
Były spięte spinaczem.
Boris podejrzliwie na nie spojrzał.
– Co to jest?
Swietłana podniosła wzrok.
– Jest pan pewien, panie Boris?
– Jak najbardziej!
– Dobrze.
Schowała paragony.
– W takim razie się wyprowadzamy.
Oleg zbladł.
– Swiet, nie…
– To on powiedział.
– Tata powiedział to w złości!
Swietłana spojrzała na teścia.
– Ja natomiast nie działam pod wpływem złości.
W sobotni poranek na klatce schodowej rozległ się warkot windy towarowej.
Oleg siedział na brzegu rozebranego łóżka.
– Swiet, ty naprawdę to robisz?
– Tak.
Kobieta spokojnie układała rachunki w przezroczystej teczce.
– Tata wróci wieczorem. Oszaleje, kiedy zobaczy…
– Powiedział, żebym zabrała swoje rzeczy.
– Ale nie mówił tego na serio!
Swietłana spojrzała na niego.
– Ja potraktowałam go poważnie.
Rozległ się dzwonek.
W drzwiach stało czterech rosłych mężczyzn w roboczych kombinezonach.
– Mieszkanie numer czterdzieści dwa? Przeprowadzka?
– Tak. Proszę wejść.
Swietłana wskazała salon.
– Zaczynamy od dużych rzeczy. Kanapa, telewizor, szafki.
Oleg zerwał się z łóżka.
– Chwileczkę! Ten telewizor należy do mojego ojca!
Swietłana spokojnie podeszła.
– Nie.
Mężczyzna spojrzał na nią.
– To mój telewizor.
– Ale mieszkanie należy do taty…
– Telewizor kupiłam ja. Dwa lata temu. Mam rachunek.
Podała dokument kierownikowi ekipy.
– Tutaj jest cała lista. Proszę działać szybko.
Oleg tylko patrzył.
– Swiet…
– Tak?
– Ty naprawdę zabierasz wszystko?
– Wszystko, co jest nasze.
I przeprowadzka się rozpoczęła.
—
Najpierw zniknęła kanapa.
Potem telewizor.
Szafki.
Stół.
Lodówka.
Pralka.
Kuchenka mikrofalowa.
W salonie z każdą minutą robiło się coraz bardziej pusto.
Na ścianach pozostały jasne prostokąty po meblach, które przez lata stały w tych samych miejscach.
Oleg biegał z pokoju do pokoju.
– Ale gdzie my to wszystko zabierzemy?
Swietłana ani na chwilę nie straciła spokoju.
– Do nowego mieszkania.
– Jakiego nowego mieszkania?
– Wynajęłam mieszkanie.
Oleg zamarł.
– Kiedy?
– W zeszłym tygodniu.
– Już wtedy wiedziałaś?
Swietłana spojrzała na niego.
– Nie. Wtedy tylko miałam nadzieję, że nie będzie potrzebne.
Przez chwilę milczała.
– Twój ojciec bardzo ułatwił mi podjęcie decyzji.
W południe kuchnia była już całkowicie pusta.
Białe szafki zniknęły.
Na ich miejscu zostały gołe ściany i nierówna warstwa tynku.
Kiedy pracownicy wynosili ostatnie rzeczy, Swietłana zatrzymała się w przedpokoju.
Na ścianie pozostały nowe, czarne włączniki.
Jeden z pracowników już chciał odejść.
– Proszę zaczekać.
– Tak?
– To też demontujemy.
Mężczyzna spojrzał na nią ze zdziwieniem.
– Włączniki?
– Tak. I gniazdka.
– Ale to przecież część instalacji elektrycznej.
– Włączniki są moje. Ja za nie zapłaciłam.
Wyjęła rachunek.
– To system inteligentnego domu. W nowym mieszkaniu też go wykorzystam.
Pracownik uśmiechnął się.
– Dobrze, proszę pani.
Wyjął śrubokręt.
W ciszy pustego przedpokoju rozległ się charakterystyczny warkot wkrętarki.
Jeden po drugim znikały kolejne włączniki.
Ściany stopniowo stawały się coraz bardziej nagie.
W niedzielny wieczór Boris Leonidowicz wrócił do domu.
Przekroczył próg.
I zamarł.
Mieszkanie, które przez pięć lat nazywał „swoim terytorium”, nie przypominało już miejsca, które znał.
Nie było kanapy.
Nie było telewizora.
Nie było stołu.
Nie było kuchni.
Nie było pralki.
Nie było lodówki.
Nie było dywanu.
Nawet włączniki i gniazdka zniknęły.
Zostały tylko gołe ściany, wystające przewody i stary, wytarty linoleum.
Boris powoli rozejrzał się dookoła.
Na parapecie leżał jeden jedyny przedmiot.
Zardzewiały gwóźdź.
Ten sam gwóźdź, o którym tak często mówił.
„Od trzydziestu lat tam jest i nikomu nie przeszkadza”.
Mężczyzna długo na niego patrzył.
A potem gorzko się uśmiechnął.
Teraz rzeczywiście nikomu nie przeszkadzał.
Bo nie było już nikogo, kto mógłby powiesić na nim kurtkę.
Boris Leonidowicz jeszcze raz spojrzał na puste mieszkanie.
Potem odwrócił się.
I w milczeniu wyszedł.
Po raz pierwszy nie miał już komu niczego rozkazywać.
Nie miał kogo pouczać.
Nie miał czego nazywać „swoim”.
Nie mógł już powiedzieć:
„Mój dom. Moje zasady.”
Zostały tylko gołe ściany.
I zardzewiały gwóźdź.
