Świece na torcie wciąż płonęły, kiedy ojciec stuknął łyżeczką w kieliszek.
— Przyjaciele, rodzino. Sześćdziesiąt lat to czas, kiedy człowiek zaczyna podsumowywać swoje życie. I podjąłem decyzję. Przekazuję firmę Wiktorowi.
Przez salę przeszedł szmer.
Ktoś westchnął z zaskoczenia. Ktoś się zaśmiał, przekonany, że to żart.
Marina siedziała z widelcem w dłoni i patrzyła na ojca zza stołu. Za stołem, między bukietami róż i tandetnymi girlandami, które sama rano rozwieszała w sali bankietowej przy Leningradzkiej.
— Tato… — odezwała się cicho. — O czym ty mówisz?
— O biznesie, Marino. O „Orchidei”. Twój brat miał ciężkie pięć lat. Nie życzę nikomu takiego doświadczenia. Jest zagubiony, rozumiesz? Ale ty jesteś silna. Ty sobie poradzisz.
Wiktor siedział dwa krzesła dalej i patrzył w talerz.
Szczupły, w nowej koszuli, którą prawdopodobnie kupiła mu matka. Czterdzieści jeden lat, a dłonie trzymał złożone jak pierwszoklasista podczas apelu.
— Przez pięć lat… — zaczęła Marina i urwała.
— Co: przez pięć lat?
— Nic, tato. Gratuluję.
Wstała i poszła do łazienki.
Nie po to, żeby płakać.
Żeby policzyć.
Pięć lat wcześniej przyszła do ojca ze świeżo zdobytym dyplomem ekonomisty.
— Tato, daj mi szansę.
Wtedy miał dwa małe punkty na bazarach i jeden dostawczy samochód.
Dzisiaj „Orchidea” miała dwanaście sklepów w Moskwie i okolicach, kontrakty z dwiema dużymi sieciami hotelowymi, hurtownię w Butowie i stronę internetową, którą Marina stworzyła od podstaw.
Obroty za ostatni rok?
Prawie sto osiemdziesiąt milionów.
Znała każdą liczbę.
Bo każdą z nich sama wypracowała.
W łazience pachniało tanim odświeżaczem. Spojrzała w lustro.
Makijaż nadal wyglądał dobrze.
Całe szczęście.
Miała trzydzieści lat, krótkie włosy i kolczyki od Aleksieja, które dostała na rocznicę.
Aleksiej.
Jej mąż.
Siedział teraz przy stole i uśmiechał się do jej ojca jak do własnego.
Nie wiedziała jeszcze, że tego wieczoru straci nie tylko firmę.
Ojciec dogonił ją przy samochodzie, kiedy goście zaczęli się rozchodzić.
— Marino, posłuchaj. Nie rób z tego dramatu. To przecież nie na zawsze. Wiktor się ogarnie, wprowadzę go w interesy. Ty zostaniesz przy nim, tak jak byłaś. Nadal będziesz zastępcą. Może za rok, dwa damy ci jakiś udział.
Marina spojrzała na niego spokojnie.
— Tato. Podpisałeś mu darowiznę?
Ojciec odwrócił wzrok.
— Jutro idziemy do notariusza. No a jak inaczej? Słowo to słowo.
— Sto procent?
— Marino…
Zawahał się.
— Sto.
— A ja?
— Ty masz pensję. I tak zarabiasz dwieście pięćdziesiąt tysięcy. Wiesz, ile inne kwiaciarki dostają?
Marina zacisnęła szczękę.
— Nie jestem kwiaciarką, tato.
— No przecież. Jesteś dyrektorem rozwoju.
Ojciec zaśmiał się nerwowo.
Sam chyba słyszał, jak absurdalnie to brzmi.
— Córeczko, nie obrażaj się. Jedź do Aleksieja. Jakaś blada jesteś.
Aleksiej milczał przez całą drogę.
Dopiero kiedy zatrzymał samochód przed ich blokiem, wyłączył silnik.
I wtedy Marina poczuła, że czeka ją kolejny cios.
— Marino.
— Tak?
— Muszę z tobą porozmawiać.
— O czym?
Westchnął.
— O tym, że ja chyba nie zapisałem się na takie życie.
Spojrzała na niego.
— Jakie życie?
— Takie, w którym moja żona ma pensję jak zwykły pracownik, a jej brat dostaje firmę wartą miliony.
— Aleksiej…
— Nie, poczekaj. Ja jestem lekarzem. Anestezjologiem w dużym szpitalu. Zarabiam sto dwadzieścia tysięcy. Myślałem, że razem coś budujemy.
Roześmiał się gorzko.
— A teraz widzę, że ty budowałaś. A twój ojciec jednym ruchem przekazał wszystko komuś innemu.
— Nie teraz.
— A kiedy? Mam udawać, że nic się nie stało?
Spojrzał przez szybę.
— Samochód mam dzięki twojemu ojcu. Wiem o tym. Mieszkanie też. Wszystko było dzięki niemu.
Odwrócił się do niej.
— Tylko że twój ojciec nie jest moim ojcem. On zawsze był ojcem Wiktora.
Marina wysiadła.
Nie odpowiedziała.
Aleksiej nie wyszedł za nią.
Kiedy odwróciła się przy wejściu do klatki, nadal siedział w samochodzie i patrzył w kierownicę.
Rano jego rzeczy zniknęły.
Nie było torby z szafy.
Nie było golarki.
Nie było ładowarki.
Na stole leżał klucz od samochodu.
Jej samochodu.
Tego kupionego za jej premię.
Tylko że z jakiegoś powodu został zapisany na niego.
Obok leżała kartka.
„Marino. Zabieram samochód, bo formalnie jest mój. Składam pozew o rozwód. Nie dzwoń. Porozmawiamy przez prawników. Przepraszam”.
Przeczytała trzy razy.
Potem umyła twarz zimną wodą.
Ubrała się.
I pojechała do pracy metrem.
Czterdzieści minut.
Jedna przesiadka.
Do „Orchidei”.
W biurze czekał na nią ojciec.
Z Wiktorem.
— Córeczko, od poniedziałku Wiktor zaczyna naukę. Pokażesz mu wszystko. Umowy, dostawców, systemy. Sama wiesz najlepiej.
— Dobrze.
Ojciec zawahał się.
— I jeszcze jedno.
Marina już wiedziała.
— Mieszkanie.
Milczała.
— Jest przecież firmowe. Wiktor nie ma gdzie mieszkać. U mamy jest ciasno. Może ty na razie się wyprowadzisz?
Spojrzała na niego.
— Dokąd?
— Wynajmiesz coś. Pomogę ci z pierwszym miesiącem.
Wiktor milczał.
Patrzył w podłogę.
— Wiktor — powiedziała Marina. — Ty naprawdę się na to zgadzasz?
Podniósł wzrok.
Wyglądał jak człowiek, który od pięciu lat nie miał spokojnej nocy.
— Marino… ja nie prosiłem o to.
— Ale nie odmówisz.
Westchnął.
— A gdzie pójdę? Po tym wszystkim nikt mnie nie zatrudni. Tutaj mam gotowe miejsce.
— Wiktor, ty wiesz cokolwiek o kwiatach?
Pokręcił głową.
— Nic.
— Właśnie.
Ojciec chrząknął.
— Nie naciskaj na brata.
Marina spojrzała na ojca.
Na marynarkę, którą sama kupiła mu na sześćdziesiąte urodziny.
Na krawat, który wiązała mu rano, bo od kilku lat drżały mu ręce i sam już nie potrafił.
Na siwe włosy.
— Tato.
Cisza.
— Odchodzę z firmy.
— Nie wygłupiaj się.
— Złożę wypowiedzenie.
Ojciec nagle mówił cicho.
Prawie groźnie.
— Dokąd pójdziesz?
Spojrzał jej w oczy.
— Masz trzydzieści lat. Jedno miejsce pracy w CV — moja firma. Nikt cię nie weźmie.
Chwila ciszy.
— A ja cię nie przyjmę z powrotem, jeśli zrobisz taki numer.
Marina skinęła głową.
— Przemyślałam to.
Dwa tygodnie później wynajęła kawalerkę na Piereskońskiej.
Ósme piętro.
Dwadzieścia cztery metry.
Kuchnia schowana w szafie.
Trzydzieści pięć tysięcy miesięcznie plus kaucja.
Na koncie miała trochę ponad trzysta tysięcy.
Pieniądze, które razem z Aleksiejem odkładali na remont i wakacje.
Przewoziła rzeczy taksówką.
Trzy kursy.
Książki.
Ubrania.
Ekspres do kawy.
Stary serwis po babci.
Kanapy nie zabrała.
Była kupiona przez Aleksieja przed ślubem.
Niech sobie ją zostawi.
Pierwszej nocy spała na podłodze, na cienkiej macie.
Bez łóżka.
Bez męża.
Bez firmy.
Ale po raz pierwszy od dawna było cicho.
Naprawdę cicho.
Prawnik nie miał dla niej dobrych wiadomości.
Darowizna była legalna.
Odzyskanie udziałów graniczyło z cudem.
Rozwód?
Samochód rzeczywiście należał do Aleksieja.
Można było walczyć.
Ale latami.
— Czego pani chce? — zapytała prawniczka.
Marina milczała.
— Chce pani walczyć czy zamknąć ten rozdział?
Nie wiedziała.
Ale po trzech dniach zadzwoniła do ojca.
— Tato.
— Marino?
— Wracam.
Po drugiej stronie zapadła cisza.
— Wiedziałem, że jesteś rozsądna.
— Wiedziałeś.
W biurze wszystko wyglądało tak samo.
Tylko jej gabinet zajmował teraz Wiktor.
Ojciec szybko podjął decyzję.
Marina dostała mały pokój po dawniej używanej sali konferencyjnej.
Biurko przy oknie.
Kiepski fotel.
Stary fikus.
Wiktor przychodził o dwunastej.
Wcześniej nie dawał rady.
Źle spał.
Brał leki.
Był zmęczony.
O drugiej szedł na obiad.
O piątej wychodził.
Przez pierwsze tygodnie tylko słuchał.
— Marino… ja nic z tego nie rozumiem.
— Wiem, Wiktor.
— Nie jesteś zła?
Spojrzała na niego.
— Jestem.
— To dlaczego mi pomagasz?
Westchnęła.
— Bo firma nie może przez to upaść.
Pokazywała mu wszystko.
Dostawców.
Kontrakty.
Logistykę.
Magazyn.
Podatki.
Pensje.
Po dwóch tygodniach Wiktor zamknął notes.
Spojrzał na nią.
— Marino…
— Co?
— Dlaczego ojciec nie dał ci udziałów?
— Zapytaj jego.
— Pytałem. Powiedział, że jesteś silna i dasz sobie radę.
Marina uśmiechnęła się gorzko.
— No właśnie. Dam sobie radę.
Miesiąc później zadzwoniła teściowa.
— Marinoczka, kochanie… Wybacz mu, dobrze? On zachował się jak głupek. Jego babcia zmarła, wiesz?
— Nie wiedziałam.
— No właśnie. Jest teraz w Riazaniu, na pogrzebie. Mówił: „Marina, poniosło mnie. Wrócę i wszystko wyjaśnimy”. Może nie będziemy się rozwodzić? Przecież każdemu zdarza się pokłócić.
Marina słuchała i patrzyła przez okno swojej kawalerki.
Ósme piętro.
Widok na garaże i komin elektrociepłowni.
Jeszcze niedawno miała mieszkanie, męża i poczucie bezpieczeństwa.
Teraz miała dwadzieścia cztery metry kwadratowe i ciszę.
— Tamaro Wiktorowno — powiedziała spokojnie. — Proszę przekazać Aleksiejowi, że w ramach sprawy rozwodowej zgłoszę roszczenia o podział samochodu oraz zwrot części kosztów remontu jego mieszkania. Remont finansowaliśmy z moich premii. Mam wszystkie rachunki.
Po drugiej stronie zapadła cisza.
— Marinoczka…
— I jeszcze jedno.
Marina spojrzała na test leżący na stole.
— Będę domagała się również alimentów.
— Alimentów?
— Jestem w drugim miesiącu ciąży.
Tamara Wiktorowna zamilkła.
Marina odłożyła telefon.
Potem spokojnie nastawiła wodę na herbatę.
Pasek na teście pojawił się dziesięć dni wcześniej.
Nikomu jeszcze nie powiedziała.
Nawet własnej matce.
W biurze siedziała do ósmej wieczorem.
Wiktor wychodził o piątej.
Ojciec o szóstej.
A ona zostawała z menedżerami, dostawcami i telefonami z różnych stref czasowych.
Pod koniec maja Wiktor przyszedł rano.
Pierwszy raz od dawna wyglądał trzeźwo i przytomnie.
— Marina, muszę ci coś powiedzieć.
Odłożyła dokumenty.
— Słucham.
— Rozmawiałem z ojcem.
Westchnął.
— Cały czas na mnie krzyczy, że jestem głupi i nie potrafię prowadzić firmy. Powiedziałem mu: „Tato, przecież od początku mówiłem, że nie dam rady”.
Pokręcił głową.
— A on odpowiedział: „Teraz już za późno. Darowizna podpisana”.
Marina spojrzała na niego uważnie.
— Do czego zmierzasz?
Wiktor wyjął z kieszeni złożoną kartkę.
— Oddaję firmę.
— Komu?
— Tobie.
Zamilkła.
— Wiktor…
— Nie chcę tego.
Usiadł ciężko na krześle.
— Znalazłem pracę w warsztacie samochodowym w Kałudze. U znajomego. Sześćdziesiąt tysięcy pensji, mieszkanie zapewnione. Jutro wyjeżdżam.
Marina patrzyła na brata.
Na jego zmęczoną twarz.
Na tatuaż wystający spod rękawa.
— Ty rozumiesz, że ojciec ci tego nie wybaczy?
Wiktor wzruszył ramionami.
— Już mi wiele rzeczy „nie wybaczył”.
Spojrzał na nią.
— Przez pięć lat jadłem to, co mi dawali.
Poszedł sam do notariusza.
Podpisał umowę darowizny.
Ale nie oddał firmy ojcu.
Przekazał ją Marinie.
Sto procent udziałów w „Orchidei”.
Wieczorem położył dokumenty na jej biurku.
— Powiedziałem ojcu, że oddaję mu z powrotem. Nie wie, że tobie.
Marina patrzyła na papiery.
— Dlaczego to zrobiłeś?
Wiktor wzruszył ramionami.
— Bo ty to zbudowałaś.
Chwila ciszy.
— A ja nie.
Odwrócił się i wyszedł.
Ojciec dowiedział się trzy dni później.
Notariusz przesłał kopię dokumentów do archiwum firmy. Sekretarka, nie wiedząc niczego, położyła je na jego biurku.
Piętnaście minut później ojciec wpadł do gabinetu Mariny.
Jej dawnego gabinetu.
Który znowu był jej.
Bez pukania.
Twarz miał czerwoną.
W ręce trzymał dokument.
— Co to jest?
Marina nawet nie drgnęła.
— Umowa darowizny, tato.
— Wiktor oddał ci firmę?
— Tak.
— Ja jemu przekazałem!
— A on był właścicielem. Miał prawo zrobić z udziałami, co chciał.
Ojciec zgniótł papier w dłoni.
— Marino, ty chyba oszalałaś!
— Usiądź, tato. Masz wysokie ciśnienie.
— Ja pójdę do sądu!
Marina spokojnie nalała mu wody.
— Do jakiego sądu?
Spojrzała mu prosto w oczy.
— Wszystko jest legalne. Notariusz. Dobrowolna decyzja. Pełna zdolność do czynności prawnych.
Postawiła przed nim szklankę.
— Sam tak mówiłeś, pamiętasz?
Ojciec milczał.
— „Słowo to słowo”.
Usiadł.
Oddychał ciężko.
Po chwili powiedział ciszej:
— Mśc isz się na mnie?
Marina pokręciła głową.
— Nie, tato.
Przesunęła dokumenty.
— Pracuję.
Pauza.
— Tak jak pracowałam przez pięć lat.
Spojrzała na niego.
— Tylko teraz pracuję na siebie.
Ojciec długo milczał.
— A ja?
Marina uśmiechnęła się lekko.
— Ty, tato, możesz przychodzić do każdego naszego sklepu i brać bukiety za darmo.
Zmarszczył brwi.
— Ile chcesz.
— Zarządzę, żeby ci wydawali.
Patrzył na nią długo.
Nagle jego twarz się zmieniła.
— Marina…
Cisza.
— Ty jesteś w ciąży?
— Tak.
— Z Aleksiejem?
— Tak.
— On wie?
— Nie.
— Powiesz mu?
Spojrzała przez okno.
— Nie, dopóki sama nie zdecyduję.
Ojciec westchnął.
— Jesteś silna.
Marina uśmiechnęła się smutno.
— Mówiłeś.
W czerwcu Aleksiej wysłał wiadomość.
„Marina, mama powiedziała mi o dziecku. To prawda?”
Nie odpisała.
Dwa dni później:
„Byłem głupi. Spróbujmy jeszcze raz.”
Cisza.
Tydzień później:
„Mam prawo do dziecka”.
Tym razem odpowiedziała:
„Masz. Przez prawnika”.
W lipcu wyprowadziła się z kawalerki.
Kupiła własne mieszkanie przy Profsojuznej.
Nie nowe.
W starej ceglanej kamienicy.
Ale własne.
Część pieniędzy pochodziła z firmy.
Resztę pokryła kredytem na dwanaście lat.
Wiktor przyjechał z Kaługi pomóc przy przeprowadzce.
Skręcał szafkę do pokoju dziecka — Marina wiedziała już, że urodzi dziewczynkę — i przeklinał instrukcję pod nosem.
Ona siedziała na podłodze z umowami dostawców na kolejny kwartał.
Czerwoną długopisą zaznaczała punkty, w których trzeba było negocjować ceny.
O siódmej wieczorem zadzwonił ojciec.
— Córeczko…
— Tak?
— Pomyślałem, że może wpadnę w weekend. Mama piecze ciasto.
Marina uśmiechnęła się.
— Przyjedź.
Chwila ciszy.
— Tylko nie krzycz.
— Nie będę.
— I Wiktor będzie.
— Wiem.
Ojciec westchnął.
— Jemu też przywiozę ciasto.
Odłożyła telefon na podłogę.
Z pokoju obok dobiegł głos brata:
— Marina! Możesz znaleźć tę instrukcję po rosyjsku? Tu są tylko obrazki i jakieś chińskie znaczki!
Roześmiała się pierwszy raz od dawna.
— Już idę.
Wstała i poszła do brata.
Bo tym razem nie musiała już nikomu niczego udowadniać.
Jej życie wreszcie należało do niej.
