Inga wróciła do domu wpół do ósmej wieczorem.
Nogi miała ciężkie jak z ołowiu, ramiona bolały, ale mimo zmęczenia była w całkiem dobrym humorze. Skończyła trudne zlecenie, dostała za nie pieniądze, a po drodze zdążyła jeszcze zrobić zakupy.
Otworzyła drzwi.
I wtedy zobaczyła w przedpokoju obce buty.
Duże, męskie, mocno znoszone. Na podeszwach zaschnięta ziemia.
Inga zamarła.
Powoli odstawiła torby na podłogę i weszła do pokoju.
Na kanapie, przykryty w kratę kocem, leżał Nikołaj Pietrowicz — ojciec Siergieja.
Jego lewa ręka była bezwładna. Oczy miał na wpół przymknięte, a na stoliku obok stała cała bateria leków.
Inga przez chwilę tylko patrzyła.
Potem odwróciła się w stronę kuchni.
Siergiej siedział przy stole i jadł kanapkę z kiełbasą.
Jak gdyby nic się nie wydarzyło.
— Siergiej… — Inga zatrzymała się w drzwiach. — Co się tutaj dzieje?
Mąż odgryzł kolejny kawałek, spokojnie przeżuł i dopiero wtedy odpowiedział:
— Przywiozłem ojca.
— Widzę. Ale dlaczego?
— Miał udar. Lekki. Wypisali go ze szpitala, ale potrzebuje stałej opieki.
Inga zacisnęła palce.
— Kiedy go przywiozłeś?
— Dzisiaj. W południe. Krystyna pomogła mi go przetransportować.
— I nie pomyślałeś, żeby do mnie zadzwonić?
Siergiej wzruszył ramionami.
— A co by to zmieniło? I tak bym go przywiózł. Przecież nie zostawię ojca na ulicy.
Inga spojrzała na niego uważnie.
— Twój ojciec ma własne mieszkanie. Dwupokojowe. Można tam zorganizować opiekę.
— Jego mieszkanie jest daleko. Tutaj jest apteka, przychodnia… Wszystko pod ręką. A ty pracujesz z domu. Jesteś częściej niż ja.
Wtedy coś w niej drgnęło.
Nie złość.
Jeszcze nie.
Raczej ostrzeżenie.
— Siergiej, „logiczne” byłoby najpierw porozmawiać ze mną. To również mój dom.
— Inga, tylko nie zaczynaj. Ojciec jest chory. Myślałem, że zrozumiesz.
Zamilkła.
Spojrzała na jego twarz.
Potem na telefon, w który już zdążył się wpatrzyć.
Rozmowa była dla niego zakończona.
Jak zwykle.
Inga bez słowa rozpakowała zakupy. Włożyła wszystko do lodówki, a potem podeszła do Nikołaja Pietrowicza.
Poprawiła mu poduszkę, podała wodę.
Starszy mężczyzna próbował coś powiedzieć, ale słowa wychodziły z jego ust z ogromnym trudem.
— Proszę odpoczywać, panie Nikołaju — powiedziała cicho. — Wszystko będzie dobrze.
Wtedy jeszcze naprawdę w to wierzyła.
Następnego dnia w południe w domu pojawiły się trzy kobiety.
Walentina — matka Siergieja.
Krystyna — jego młodsza siostra.
I Tamara — siostra Nikołaja Pietrowicza, czyli ciotka Siergieja.
Rozsiadły się w kuchni z taką pewnością siebie, jakby właśnie przejmowały dowodzenie nad operacją wojskową.
Inga postawiła na stole herbatę.
Wciąż miała nadzieję na normalną rozmowę.
Na rozsądek.
Na podział obowiązków.
— Inga, naradziłyśmy się — zaczęła Walentina, mieszając cukier w filiżance. — Kola potrzebuje całodobowej opieki. Trzeba go karmić, podawać leki, pomagać mu w poruszaniu się.
— Rozumiem — odpowiedziała spokojnie Inga. — W takim razie ustalmy grafik. Kto i kiedy może przychodzić.
Krystyna prychnęła.
Tamara wymieniła spojrzenie z Walentiną.
— Jaki grafik? — zapytała Krystyna. — Przecież ty pół dnia siedzisz w domu. Masz elastyczną pracę. Tobie będzie najłatwiej.
Inga odłożyła łyżeczkę.
— Nie „siedzę w domu”. Pracuję. Tyle że zdalnie. Mam klientów, terminy i zobowiązania.
— Ja mam dziecko! — odburknęła Krystyna.
— Twoja córka ma siedem lat. Jest w szkole od ósmej do czternastej.
Krystyna aż się wyprostowała.
— Ty będziesz mi teraz liczyć, ile godzin moje dziecko jest w szkole?!
Walentina uniosła rękę.
— Dosyć. Dziewczyny, nie kłóćcie się.
Po chwili spojrzała na Ingę.
— Musisz zrozumieć jedną rzecz. Kola jest ojcem Siergieja. Siergiej jest twoim mężem. Czyli Kola jest również twoją odpowiedzialnością.
— Moją również — odpowiedziała Inga. — Ale nie wyłącznie moją.
Tamara ciężko westchnęła.
— A czyją jeszcze? Moją? Kręgosłup ledwo mi służy. Walentina ma problemy z ciśnieniem. Krystyna ma dziecko.
Inga spojrzała po kolei na wszystkie trzy.
— Tamaro Pietrowna, pani jest jego siostrą. Walentina Iwanowna — żoną. Krystyna — córką. Siergiej — synem. Ja jestem ostatnią osobą w tej kolejce. Dlaczego wszyscy przede mną „nie mogą”, a ostatnia osoba „musi”?
Zapadła cisza.
Czajnik kliknął.
— Bo jesteś synową — powiedziała Walentina.
Inga powoli odwróciła głowę.
— I to jest argument?
— To jest życie. Nie dyskutuj ze starszymi.
Inga spojrzała w stronę drzwi.
Stał tam Siergiej.
Słyszał wszystko.
I milczał.
— Siergiej? — zapytała. — A ty co o tym myślisz?
Mąż wzruszył ramionami.
— A co mam myśleć? Mają rację. Jesteś w domu częściej niż my.
Wtedy Inga poczuła coś zimnego w żołądku.
— W takim razie zatrudnijmy opiekunkę.
Tamara aż się poderwała.
— Obcą kobietę do mojego brata?!
— Profesjonalną opiekunkę. Z agencji. Z doświadczeniem.
— Żeby go okradła albo zagłodziła?!
— Są licencjonowane firmy. Można sprawdzić referencje.
Walentina pokręciła głową.
— Nie potrzebujemy żadnej obcej osoby.
— Więc kogo potrzebujecie?
Walentina spojrzała jej prosto w oczy.
— Ciebie.
Jedno słowo.
A Inga poczuła się tak, jakby ktoś właśnie postawił na niej cenę.
Wieczorem zadzwoniła do Mariny.
Jej najlepszej przyjaciółki.
— Cześć — odezwała się Marina po pierwszym sygnale. — Co się stało?
— Czuję się jak koń zaprzęgowy, którego właśnie poproszono, żeby jeszcze pociągnął drugą furę.
Marina zamilkła.
Inga opowiedziała jej wszystko.
O butach w przedpokoju.
O ojcu Siergieja.
O rodzinnej naradzie.
O tym, że nikt z nich nawet nie zapytał, jak ona sobie poradzi.
I w końcu o słowach Walentiny:
„U nas jesteś ty”.
Marina długo milczała.
— Inga, powiem ci coś brutalnie.
— Mów.
— Oni cię wykorzystują.
— Wiem.
— Nie dlatego, że nie mają wyboru. Tylko dlatego, że im tak wygodnie.
Inga zacisnęła szczękę.
— Najbardziej zabolało mnie to, że Siergiej powiedział: „Mają rację”.
— Kiedykolwiek stanął po twojej stronie?
— Nie.
— Przez te wszystkie lata?
Inga zaśmiała się gorzko.
— Znasz odpowiedź.
Marina westchnęła.
— Jeśli teraz się zgodzisz i zaczniesz sama opiekować się jego ojcem, za pół roku nie będziesz już żoną. Będziesz darmową opiekunką. A za rok będą ci jeszcze robić awantury, że źle gotujesz.
Inga spojrzała przez szybę na ciemne podwórko.
— Nie zamierzam się zgodzić.
— To co zamierzasz zrobić?
— Nie wiem jeszcze. Ale potrzebuję planu. Nie awantury. Nie krzyku. Planu.
— Właśnie za to cię lubię. Myślmy.
Rozmawiały przez dwie godziny.
Inga zapisywała wszystko w notesie.
O północy miała już plan.
Chłodny.
Konkretny.
I bardzo prosty.
Następnego ranka obudziła się z niezwykłym poczuciem spokoju.
Siergiej jeszcze spał.
Inga patrzyła na niego przez kilka sekund.
I nagle zdała sobie sprawę, że właściwie go nie poznaje.
Nie widziała już w nim męża.
Ani partnera.
Tylko człowieka, który przez dziesięć lat przyzwyczaił się do tego, że Inga załatwia wszystko.
Remont?
Inga.
Rachunki?
Inga.
Jego rodzina?
Inga.
Problemy?
Inga.
Teraz ojciec.
Oczywiście też Inga.
Wstała.
Wzięła prysznic.
Ubrała się.
Nakarmiła Nikołaja Pietrowicza i podała mu leki.
Starszy mężczyzna spojrzał na nią swoimi wyblakłymi, niebieskimi oczami.
— Dzię…kuję…
Inga uśmiechnęła się.
— Nie ma za co.
Po chwili dodała:
— Nie zostawię pana. Ale pewne rzeczy muszą się zmienić.
Mężczyzna spojrzał na nią długo.
Jakby rozumiał więcej, niż wszyscy pozostali razem wzięci.
Tego samego dnia Inga zadzwoniła do agencji opieki.
Wybrała licencjonowaną firmę z ubezpieczeniem i dobrymi opiniami.
Koszt?
28 tysięcy rubli miesięcznie.
Podzieliła tę kwotę na pięć osób.
Siergiej.
Walentina.
Krystyna.
Tamara.
I ona.
Po 5600 od osoby.
Następnie napisała wiadomość na rodzinnym czacie.
„Znalazłam profesjonalną opiekunkę dla Nikołaja Pietrowicza. Ma doświadczenie w opiece po udarze. Koszt to 28 000 miesięcznie, czyli po 5600 na osobę. Jutro o 11:00 odbędzie się pierwsza wizyta. Proszę o potwierdzenie udziału w kosztach”.
Odpowiedź przyszła po dwunastu minutach.
Krystyna:
„Żartujesz? Skąd mam wziąć 5600? Mam dziecko!”
Potem Tamara:
„Inga, przecież wszystko wczoraj ustaliłyśmy. Nie komplikuj”.
A na końcu Walentina:
„Siergiej, porozmawiaj z żoną. Ona chyba oszalała”.
Minutę później Siergiej pojawił się w pokoju.
— Co ty wyprawiasz?
Inga nawet nie podniosła głowy znad notesu.
— Rozwiązuję problem.
— Jaki problem?!
— Ten, który wszyscy mi zostawili.
— Tobie jest najłatwiej!
Inga odłożyła długopis.
— Nie. Mnie nie jest najłatwiej.
— Pracujesz w domu!
— Pracuję. Nie odpoczywam.
— Ale możesz przecież…
— Nie mogę.
Wstała.
— Kto będzie go karmił trzy razy dziennie? Kto poda leki o określonych godzinach? Kto pomoże mu się umyć? Kto zmieni pościel? Kto będzie mierzył ciśnienie? Kto pojedzie z nim do lekarza?
Siergiej zamilkł.
— To jest pełny etat, Siergiej.
— Jakoś byśmy to…
— Nie. „Jakoś” już nie będzie.
Spojrzała mu prosto w oczy.
— Albo wszyscy dokładacie się do opiekunki, albo dzielimy się dyżurami. Każdy bierze konkretne dni. Trzeciej możliwości nie ma.
Siergiej poczerwieniał.
— Stawiasz mi ultimatum?
— Nie. Stawiam granicę.
Wyszedł, trzaskając drzwiami.
Po chwili Inga usłyszała jego głos przez ścianę:
— Mamo, ona kompletnie straciła rozum…
Inga uśmiechnęła się gorzko.
Tym razem nie zabolało.
Następnego dnia pięć minut przed jedenastą rozległ się dzwonek.
Na progu stała kobieta około czterdziestki piątki. Krótko ostrzyżona, zadbana, spokojna.
— Dzień dobry. Nina Arkadiewna, z agencji „Zabota”. Pani Inga?
— Tak. Proszę wejść.
Nina zbadała Nikołaja Pietrowicza, przejrzała listę leków, sprawdziła ciśnienie i porozmawiała z nim.
— Typowa opieka po udarze — powiedziała. — Potrzebuje minimum ośmiu godzin dziennie. Karmienie, higiena, ćwiczenia, kontrola ciśnienia. Damy sobie radę.
— Kiedy może pani zacząć?
— Nawet jutro. Jeśli dziś podpiszemy umowę.
W tej samej chwili drzwi otworzyły się z hukiem.
Walentina.
Za nią Krystyna.
A za Krystyną Tamara.
Wszystkie trzy wyglądały, jakby właśnie przyłapały Ingę na kradzieży rodzinnego majątku.
— Co to ma być?! — krzyknęła Walentina.
— To Nina Arkadiewna. Profesjonalna opiekunka.
— Żadnych obcych ludzi w tym domu!
Inga spojrzała na nią spokojnie.
— To mój dom.
Walentina zamilkła.
— Pani nie jest moją przełożoną — ciągnęła Inga. — Nie jest pani właścicielką tego mieszkania. I nie będzie mi pani mówić, co mam robić.
Krystyna prychnęła.
— Pięć tysięcy sześćset! Ja tych pieniędzy nie dam. Mam dziecko!
— A ja przez ostatni tydzień kupowałam jedzenie i lekarstwa dla twojego ojca. Czy przywiozłaś chociaż jedną paczkę pieluch?
Krystyna odwróciła wzrok.
Tamara pokręciła głową.
— Jesteś jego żoną, więc to twój obowiązek.
I wtedy coś w Indze ostatecznie się zamknęło.
— Nie. Moim obowiązkiem jest przede wszystkim nie pozwolić, żeby moje życie zostało zniszczone przez cudze decyzje.
Zapadła cisza.
Inga spojrzała na Siergieja.
Stał przy ścianie.
Jak zwykle.
Milczał.
— Siergiej — powiedziała. — Ostatni raz pytam. Jesteś ze mną czy z nimi?
— Inga, przestań dramatyzować.
— To nie dramat. Odpowiedz.
— Może naprawdę nie potrzebujemy opiekunki. Po co wydawać pieniądze?
Inga kiwnęła głową.
— Rozumiem.
Odwróciła się do Niny.
— Pani Nino, proszę chwilę poczekać z panem Nikołajem w drugim pokoju.
Kobieta bez słowa odeszła.
Inga podeszła do szuflady.
Wyjęła niebieską plastikową teczkę.
Położyła ją na stole.
— Co to jest? — spytała Walentina.
— Dokumenty mieszkania.
Siergiej zmarszczył brwi.
— Jakiego mieszkania?
— Tego.
Otworzyła teczkę.
— To mieszkanie dostałam od babci szesnaście lat temu. Na długo przed ślubem. Jest wyłącznie moje.
Nikt się nie odezwał.
— I co z tego? — zapytał Siergiej.
Inga spojrzała mu prosto w oczy.
— To, że przywiozłeś swojego ojca do mojego mieszkania bez pytania mnie o zgodę. Twoja matka, siostra i ciotka przyszły do mojego domu i zaczęły wydawać mi polecenia. A teraz dowiaduję się, że według was mam jeszcze obowiązek bezpłatnie opiekować się chorym człowiekiem.
Tamara gwałtownie wstała.
— Nie wyrzucisz chorego starca!
— Nie zamierzam.
Inga wskazała drzwi.
— Nikołaj Pietrowicz zostaje. Z profesjonalną opiekunką.
Potem spojrzała na Siergieja.
— Ty natomiast możesz zamieszkać u mamy. Albo u ciotki. Tam sobie ustalicie, kto ma jakie obowiązki.
— Nie możesz mnie wyrzucić!
— Mogę.
Położyła dokumenty na stole.
— To moje mieszkanie.
Walentina aż poczerwieniała.
— Siergiej! Powiedz jej coś!
Mężczyzna otworzył usta.
Ale tym razem nie miał już nic do powiedzenia.
Przez dziesięć lat wszystko było proste.
Inga robiła.
Inga znosiła.
Inga milczała.
A teraz przestała.
— Siergiej — powiedziała spokojnie. — Spakuj dwa walizki.
— Inga…
— Do wieczora.
Spojrzała na niego chłodno.
— A potem wyjdź z mojego domu.
Trzy dni później Marina przyjechała z ciastem i butelką wytrawnego wina.
Usiadły w kuchni.
W tej samej kuchni, w której kilka dni wcześniej odbywała się rodzinna „narada”.
— No dobrze — powiedziała Marina. — Opowiadaj. Jak się czujesz?
Inga nalała wina.
— Spokojnie.
— Naprawdę?
— Pierwszy raz od dziesięciu lat.
Nina Arkadiewna świetnie radziła sobie z Nikołajem Pietrowiczem. Starszy mężczyzna zaczął już próbować chodzić o lasce.
— A Siergiej?
— Mieszka u matki. Dzwoni codziennie.
— Po co?
— Raz przeprasza. Raz grozi. Potem znowu przeprasza.
Marina pokręciła głową.
— A ty?
Inga uśmiechnęła się.
— Złożyłam pozew o rozwód.
Marina uniosła kieliszek.
— Za ciebie.
— Za mnie.
Stuknęły się kieliszkami.
Wtedy Inga powiedziała:
— Ale to jeszcze nie wszystko.
— Co?
— Wczoraj zadzwoniła Tamara. Do Nikołaja Pietrowicza.
Marina zmarszczyła brwi.
— I?
— Okazało się, że kiedy był w szpitalu, zaczęła wynajmować jego mieszkanie.
Marina zamarła.
— Co?!
— Od prawie dwóch lat pobierała czynsz. Czterdzieści pięć tysięcy miesięcznie.
— Jak to możliwe?
— Klucze miała od dawna.
Inga pokręciła głową.
— Dlatego tak bardzo chciała, żeby Nikołaj mieszkał tutaj. Nie chodziło o jego dobro.
— Tylko o pieniądze.
— Tak.
Marina zakryła usta dłonią.
— A Walentina?
— Wiedziała.
— I nic nie powiedziała?
— Dzieliły się pieniędzmi.
Przez chwilę obie milczały.
— Czyli zmuszały cię do darmowej opieki nad człowiekiem, żeby nie wydawać pieniędzy na opiekunkę, podczas gdy same zarabiały na jego mieszkaniu?
— Dokładnie.
Marina pokręciła głową.
— To niewiarygodne.
Inga westchnęła.
— Wiesz, co jest najgorsze? Gdybym wtedy się zgodziła, pewnie trwałoby to miesiącami.
— A potem?
— Potem powiedzieliby, że Nikołaj może wrócić do swojego mieszkania. Tyle że lokatorzy mieliby umowę. Więc znowu pojawiłoby się: „Inga, niech jeszcze trochę zostanie u ciebie”.
Marina spojrzała na nią.
— I wszystko zaczęłoby się od nowa.
— Tak.
Inga uśmiechnęła się smutno.
— Ale Nikołaj Pietrowicz odzyskuje siły.
— Co z Tamarą?
— Musiała oddać klucze. Obiecała zwrócić wszystkie pieniądze. Na razie nie oddała ani rubla.
Marina westchnęła.
— Co za ludzie…
Inga przez chwilę patrzyła w kieliszek.
— A dziś rano Nikołaj Pietrowicz powiedział mi coś jeszcze.
— Co?
— Wziął mnie za rękę. Już mocną, prawie całkiem sprawną.
Inga uśmiechnęła się.
— I powiedział: „Inga, jesteś jedyną uczciwą osobą w mojej rodzinie”.
Marina nic nie powiedziała.
— Potem dodał, że chce przepisać swoje mieszkanie na córkę Krystyny. Ale z jednym warunkiem.
— Jakim?
— Że do jej osiemnastych urodzin to ja będę sprawowała nad nim pieczę. Ani Tamara, ani Walentina, ani Siergiej nie będą mogli nim dysponować.
— Serio?
— Serio.
— Kiedy?
— Notariusz przychodzi w piątek.
Marina roześmiała się z ulgą.
— Wiesz, Inga… Zawsze mówiłam, że rodzina to nie ci, którzy najgłośniej krzyczą o obowiązku.
— Tylko?
— Ci, którzy robią to, co właściwe, nawet kiedy nikt im za to nie dziękuje.
Inga pokręciła głową.
— Tym razem nie zrobiłam tego po cichu.
Uśmiechnęła się.
— Tym razem powiedziałam wszystko głośno.
Siergiej jeszcze długo próbował wrócić do jej życia.
Dzwonił.
Przepraszał.
Groził.
Znów przepraszał.
Wysyłał wiadomości o trzeciej nad ranem.
Pewnego dnia przyjechał nawet z ogromnym bukietem kwiatów.
Inga nie otworzyła drzwi.
Krystyna napisała jej tylko jedną wiadomość:
„Zniszczyłaś rodzinę”.
Inga odpisała:
„Nie. Po prostu odkryłam, że rodziny już dawno nie było”.
Dwa miesiące później Nikołaj Pietrowicz sam wychodził na spacery z Niną Arkadiewną.
Śmiał się.
Żartował.
Uczył się na nowo chodzić.
A Inga po raz pierwszy od wielu lat wracała do domu bez uczucia ciężaru na piersi.
Nie była już czyjąś żoną.
Czyjąś synową.
Czyjąś darmową opiekunką.
Była po prostu Ingą.
Kobietą, która wreszcie zrozumiała, że pomaganie innym nie oznacza pozwalania, by inni zniszczyli jej własne życie.
A Nikołaj Pietrowicz?
Każdego wieczoru, gdy słyszał przekręcany w zamku klucz, uśmiechał się i wołał:
— Wróciłaś?
— Wróciłam.
— To dobrze. Ugotowałem ci kaszę gryczaną.
Inga wchodziła do kuchni i śmiała się.
— Sam?
— Prawie.
Unosił dumnie sprawną rękę.
— Nina nauczyła mnie, jak jedną ręką trzymać garnek.
I właśnie wtedy Inga pomyślała, że czasami największy przełom w życiu zaczyna się od jednego prostego zdania:
„Nie. Tym razem nie zrobię tego za was”.
