— Przecież to ty podarowałeś samochód swojemu kuzynowi. To teraz jego pytaj, gdzie jest. A co ja mam z tym wspólnego?
Agłaja z taką siłą skrobała ścianę wąską metalową szpachelką, jakby nie zdzierała starej tapety, lecz chciała zerwać z siebie całe minione lata.
Namoczony wodą, pożółkły papier uparcie trzymał się tynku. Odrywał się małymi kawałkami, jeden przyklejał się do jej dłoni, inne spadały na podłogę przykrytą folią. Agłaja ze złością odgarnęła je na bok.
Mieszkanie było w opłakanym stanie, ale przynajmniej należało do niej.
Jeden pokój, obdarta łazienka, stare instalacje i ściany tak cienkie, że prawdopodobnie można było przez nie usłyszeć wszystkie sekrety sąsiadów. A jednak była tutaj szczęśliwa. Przez długie miesiące odkładała każdy grosz, aż w końcu po rozwodzie zdołała kupić własne mieszkanie.
Pracowała jako kosztorysantka w dużym przedsiębiorstwie budowlanym. Całymi dniami liczyła miliony należące do innych, podczas gdy na własny kąt odkładała pieniądze po trochu.
Właśnie walczyła z wyjątkowo opornym kawałkiem tapety, kiedy z przedpokoju dobiegł znajomy, ostry głos:
— German tu był?
Ręka Agłai zatrzymała się na moment.
Nie musiała się odwracać, żeby wiedzieć, kto przyszedł.
Tylko jego brakowało.
Marat wpadł do środka, jakby nadal miał prawo wchodzić do tego mieszkania. Jego zabłocone buty zostawiły ślady na świeżo rozłożonej folii.
— Nie widziałam go — odpowiedziała Agłaja, nawet na niego nie patrząc.
— Nie udawaj głupiej!
Marat podszedł bliżej i omal nie kopnął plastikowej miski pełnej wody.
— Od rana do niego dzwonię. Nie odbiera. W domu go nie ma. Pojechałem do niego, a sąsiadka powiedziała, że wczoraj wieczorem z Inessą gdzieś zniknęli. Nawet rzeczy porządnie nie zabrali.
Agłaja powoli się wyprostowała.
— I?
— Jak to „i”?
— Marat, rozwiedliśmy się pół roku temu. Szukasz swoich krewnych, nie mnie. Idź gdzie indziej.
— Mój samochód jest u niego!
Agłaja uśmiechnęła się lekko.
— Który samochód?
Twarz Marata stężała.
— Nie zaczynaj.
— Tylko pytam.
Agłaja odłożyła szpachelkę.
— Na papierze nie jest twój. Pamiętasz? Sam mówiłeś, jak genialnie to rozwiązałeś.
W oczach Marata pojawiło się zdenerwowanie.
Ich rozwód był paskudny. Nie tylko bolesny, ale również upokarzająco drobiazgowy.
Mężczyzna przywiązywał wagę do każdej rzeczy. Przynosił rachunki, zbierał paragony, wyliczał nawet, ile Agłaja wydawała na kosmetyki. W sądzie zachowywał się tak, jakby dziesięć lat wspólnego życia nie było małżeństwem, lecz błędem księgowym, który trzeba teraz rozliczyć co do grosza.
Jakoś zapominał przy tym, że jego pensja ledwo wystarczała na własne wydatki, podczas gdy Agłaja przez lata spłacała znaczną część wspólnego kredytu.
Ale jednej rzeczy pilnował szczególnie: swojego drogiego SUV-a.
Samochód nie był dla niego zwykłym środkiem transportu. Był jego statusem. Dumą. Dowodem na to, że „coś w życiu osiągnął”.
Agłaja również potrafiła liczyć.
Kiedy Marat zorientował się, że podczas rozwodu może stracić połowę wartości samochodu, szybko znalazł „genialne” rozwiązanie.
Umową darowizny przepisał samochód na swojego kuzyna, Germana.
— Tylko na papierze — tłumaczył wtedy z zadowoleniem. — German odda mi go, kiedy ten cały cyrk się skończy.
Agłaja już wtedy wiedziała, że to się źle skończy.
German bowiem słynął z tego, że cudzymi pieniędzmi gospodarował znacznie odważniej niż własnymi. Ciągle komuś był winien pieniądze. Przeskakiwał z jednego biznesu do drugiego, brał jedną pożyczkę, żeby spłacić poprzednią, a od czasu do czasu pakował się nawet w jakieś piramidy finansowe.
Marat widział jednak tylko to, że German jest „zaufanym krewnym”.
Teraz stał przed Agłają i patrzył na nią tak, jakby to ona była winna całej sytuacji.
— Samochód stoi w ceglanym garażu Germana — syknął. — Dzisiaj miałem go zabrać na przegląd. Znalazłem kupca. A na bramie wisi jakaś pieczętowana kartka. Wszystko jest zamknięte.
Agłaja uniosła brwi.
— Dlaczego?
— Nie wiem!
— To dlaczego pytasz mnie?
Marat nerwowo przeczesał dłonią włosy.
— German go sprzedał. Jestem pewien.
Agłaja roześmiała się krótko.
— Może raczej powinieneś się zastanowić, czy on po prostu nie doszedł do miejsca, do którego sam go doprowadziłeś.
— Co chcesz przez to powiedzieć?
— Nic.
Agłaja sięgnęła po telefon.
— Tylko tyle, że German od pięciu lat tonie w długach. Pamiętasz, jak pożyczał od nas pieniądze na kawiarnię? Potem okazało się, że wszystko wydał na jakiś kurs „ludzi sukcesu”.
Twarz Marata stężała.
— To było dawno temu.
— Oczywiście.
— Od tamtej pory się zmienił.
— Na pewno.
Marat przez chwilę milczał.
Nagle rzucił:
— Zadzwoń do Inessy!
— Dlaczego ja?
— Bo z tobą rozmawia. Mnie nie odbiera.
Agłaja przez kilka sekund patrzyła na niego.
Problemy Marata zupełnie jej nie obchodziły.
Ani trochę.
Ale było coś niezwykle satysfakcjonującego w widoku byłego męża, który jeszcze pół roku temu na korytarzu sądowym z dumą tłumaczył, że „jego pieniędzy” nikt mu nie odbierze, a teraz wyglądał, jakby nagle stracił grunt pod nogami.
— Dobrze — powiedziała w końcu.
Znalazła numer Inessy i zadzwoniła.
Włączyła głośnik.
Po drugiej stronie przez dłuższą chwilę było słychać tylko hałas silnika.
W końcu:
— Tak?
— Inessa, cześć. To ja, Agłaja.
Długa cisza.
— Cześć. Co się stało?
— Marat jest tutaj. Martwi się o Germana. Mówi, że zniknęliście.
Inessa gorzko się roześmiała.
— Powiedz temu wielkiemu strategowi, żeby zapomniał o Germanie. I o garażu też.
Marat natychmiast podszedł bliżej.
— Co ona mówi?
Agłaja uniosła rękę, nakazując mu milczeć.
— Co się stało? — zapytała spokojnie.
Po drugiej stronie głos Inessy zaczął drżeć.
— German całkowicie nas zrujnował.
— Jak?
— Brał pożyczki na moje nazwisko. Chwilówki. Mnóstwo. Mówił, że wszystko spłaci. A potem zaczęli dzwonić windykatorzy.
Agłaja zobaczyła, jak twarz Marata się zmienia.
— Dzwonili do mnie do pracy — ciągnęła Inessa. — Do mojej matki też. Do wszystkich. Od miesiąca prawie nie śpię.
— A German?
— Dwa miesiące temu ogłosił upadłość.
Marat znieruchomiał.
— Co zrobił? — zapytał cicho.
Inessa usłyszała go.
— Tak, dobrze słyszałeś. Ogłosił upadłość. Myślał, że wszystko mu umorzą. Zapłacił jakiemuś internetowemu prawnikowi, a potem złożył dokumenty.
Marat pobladł.
— Ale on niczego nie ma.
— Nie miał.
Głos Inessy nagle stał się lodowaty.
— Dopóki ty nie dałeś mu samochodu i garażu.
W pokoju zapadła cisza.
Marat cofnął się o krok.
Jego noga zahaczyła o drabinę.
— Samochód…
— Tak. Samochód.
Inessa gorzko się roześmiała.
— Był już zarządca finansowy. Powiedział, że cały majątek dłużnika zostanie przeznaczony na spłatę wierzycieli. Garaż został zamknięty. Samochód zajęto. Zostanie wystawiony na licytację.
— Ale to mój samochód! — wyrwało się Maratowi.
— Na papierze nie.
Te dwa słowa zabrzmiały jak policzek.
— Mówiłeś, że to tylko formalność! — krzyknął Marat.
— Ja niczego nie mówiłam — odparła Inessa. — To ty mu go podarowałeś.
— German miał mi go oddać!
— W takim razie może najpierw trzeba było mu zaufać.
Cisza.
Po chwili Inessa odezwała się jeszcze raz:
— Składam pozew o rozwód. Mam już tego wszystkiego dosyć. Nie dzwońcie więcej.
Połączenie zostało przerwane.
Agłaja powoli odłożyła telefon.
Marat stał nieruchomo.
Na folii błyszczały drobne krople wody, a na podłodze leżały mokre kawałki tapety.
— To nielegalne — powiedział w końcu.
Agłaja spojrzała na niego.
— Co?
— To, że sprzedadzą samochód na licytacji.
— Nie.
— Pójdę na policję.
— Idź.
— Udowodnię, że umowa była tylko pozorna.
Kącik ust Agłai lekko drgnął.
— I co powiesz?
Marat nie odpowiedział.
— „Dzień dobry, przepisałem samochód na krewnego, żeby podczas rozwodu nie musieć dzielić się wspólnym majątkiem, ale teraz, kiedy mój krewny się zadłużył, proszę mi go oddać”?
Twarz Marata wykrzywiła się.
— To były moje pieniądze!
— Nasze pieniądze.
— To ja na niego pracowałem!
— Ja też.
Głos Agłai był teraz całkowicie spokojny.
— Tylko że wtedy o tym zapomniałeś.
Marat zacisnął pięści.
— Pracowałem na niego trzy lata!
— A straciłeś go w trzy minuty.
Mężczyzna spojrzał na nią tak, jakby chciał ją uderzyć.
Potem coś zmieniło się w jego spojrzeniu.
To nie była złość.
To była panika.
— Znajdę Germana.
— Szukaj.
— Rozszarpię go.
— Jeśli go znajdziesz.
Marat ruszył w stronę drzwi.
Już nie krzyczał.
Nie groził.
Tylko mamrotał coś o prawnikach, sądzie i o tym, że „tak tego nie zostawi”.
Potem wyszedł.
Drzwi zatrzasnęły się za nim.
Agłaja jeszcze przez kilka sekund patrzyła w ich stronę.
Potem schyliła się, podniosła szpachelkę i wróciła do pracy.
Życie miało czasem dziwny sposób na przywracanie porządku.
Ona nie musiała mu w tym pomagać.
—
Miesiąc później Agłaja wracała późnym wieczorem z pracy.
Tego dnia zakończono realizację wyjątkowo trudnego projektu budowlanego, nad którym pracowała przez wiele tygodni. Była zmęczona, ale było to przyjemne zmęczenie.
Na zewnątrz lało jak z cebra.
Autobus zwolnił przy przystanku. Drzwi się otworzyły, a ludzie z parasolami, torbami i kurtkami naciągniętymi na głowy zaczęli tłoczyć się do zatłoczonego środka.
Agłaja przypadkiem spojrzała przez okno.
I zobaczyła go.
Marata.
Mężczyzna stał na przystanku w przemokniętej, cienkiej kurtce. Próbował dostać się do autobusu, jednocześnie kłócąc się z konduktorem o coś. W jednej ręce trzymał zgnieciony parasol, w drugiej starą, znoszoną torbę.
Nie było już terenowego samochodu.
Nie było dumnego kroku.
Nie było głośnego śmiechu.
Nie było wyższości w spojrzeniu.
Był tylko człowiek stojący w ulewnym deszczu, który kiedyś uważał, że cały świat jest mu coś winien.
Agłaja patrzyła na niego przez kilka sekund.
Potem odwróciła wzrok.
Wyjęła bilet miesięczny i wygodnie oparła się o siedzenie.
Drzwi autobusu zamknęły się, a pojazd powoli ruszył.
Agłaja po raz pierwszy poczuła, że nie tylko rozwiodła się z tym człowiekiem, ale ostatecznie wysiadła z życia, w którym zawsze musiała płacić za cudze błędy.
I kiedy autobus zniknął za zasłoną deszczu, Agłaja zrozumiała, że czasami najbardziej dotkliwą karą jest po prostu pozostawienie człowieka sam na sam z konsekwencjami jego własnych decyzji.
