— Ten dom przepiszemy na Nikitę — powiedziała Galina Pietrowna, po czym spokojnie odłożyła łyżeczkę deserową na spodeczek, jakby właśnie oznajmiła, że skończył się cukier. — Już rozmawiałam z notariuszem.
Zamarłam z czajnikiem w dłoni.
Gorąca herbata spłynęła po obrusie, zostawiając brązową plamę, i powoli zaczęła zbliżać się do talerza z serem.
— Słucham?
— Nie słyszałaś? — zapytała teściowa ze spokojem, wycierając usta papierową serwetką. — Dom będzie należał do najstarszego wnuka. Chłopak nie ma nic. A twoje dzieci nie mają tu czego szukać. Mają ciebie. To zarobisz i kupisz im coś innego.
W kuchni nagle zapadła taka cisza, że niemal słyszałam tykanie zegara na ścianie.
Mój mąż, Oleg, siedział naprzeciwko mnie. Powoli przeżuwał ciasto i tak uważnie patrzył w filiżankę, jakby właśnie w niej miały znajdować się wszystkie odpowiedzi.
— Oleg?
W końcu podniósł wzrok.
— Nie masz nic do powiedzenia swojej matce?
Nerwowo odsunął talerz, otarł usta rękawem koszuli i odchrząknął.
— Marina, ale o co właściwie chodzi? — zapytał, od razu zerkając w stronę okna. — Mama ma rację. My mamy wszystko. Ty dobrze zarabiasz. Ja też pracuję. Nikicie jest natomiast ciężko. Irka, jego matka, znowu zaczęła pić. Chłopak ma dziewiętnaście lat. Potrzebuje jakiegoś startu w życiu.
— Startu? — zapytałam z niedowierzaniem. — W postaci domu o powierzchni dwustu czterdziestu metrów kwadratowych, który budowaliśmy przez siedem lat?
— Nie przesadzaj — wtrąciła Galina Pietrowna. — To wy go zbudowaliście? To moja działka. Moja ziemia. Pozwoliłam wam tu mieszkać z czystej dobroci serca.
— Działka jest pani! — podniosłam głos. — Sześć arów, które wcześniej zarastały chwastami! Ściany, dach, instalacje i całe wykończenie opłaciliśmy my! Wie pani, gdzie poszło dwa miliony osiemset tysięcy rubli, które odziedziczyłam po sprzedaży mieszkania babci? W fundamenty! W piec! W dach!
— Pieniądze to tylko kurz — oznajmiła filozoficznie. — Dziś są, jutro ich nie ma. Nikita natomiast dorastał jak sierota, mimo że ma matkę.
— Ma też ojca! — wskazałam na Olega.
Mój mąż w końcu podniósł wzrok.
— Właśnie. Jestem jego ojcem. I jestem mu coś winien. Miał pięć lat, kiedy odszedłem od jego matki. Nie mogę go teraz zostawić.
— Za moje pieniądze?
— Za nasze pieniądze — poprawił mnie.
— Nie. Za moje pieniądze z odziedziczonego majątku.
Twarz Olega stężała.
— Marina, nie rób scen.
— Scen? We własnym domu?
Galina Pietrowna powoli wstała. Poprawiła dzianinowy kardigan, a następnie wzięła torebkę.
— W takim razie ustalmy to jasno — powiedziała lodowatym tonem. — Dokumenty będą gotowe w środę. Nikita wprowadza się w weekend. Potrzebuje największego pokoju na piętrze, chce urządzić tam studio. Twoje bliźniaki mogą na razie spać na dole, w pokoju gościnnym.
Potem spojrzała na syna.
— Oleguś, odprowadź mamę.
Drzwi zatrzasnęły się za nimi.
A ja zostałam sama w kuchni.
W tej kuchni, którą budowaliśmy przez siedem lat. W tej kuchni, której blat przez cały rok spłacałam w ratach.
Tego wieczoru z Olegiem nie spaliśmy już w jednym łóżku. Ja położyłam się na kanapie w salonie.
O trzeciej nad ranem ekran telefonu rozbłysnął.
„Tato, przelej pięć tysięcy. Jutro chłopaki się składają.”
To był Nikita.
Wysłał wiadomość do mnie przez pomyłkę.
Długo patrzyłam na ekran.
Dziewiętnaście lat. Rzucił studia. Całe dnie spędza przy grach komputerowych. A teraz z jego powodu chcą wyrzucić moje pięcioletnie i trzyletnie dzieci z ich własnych pokoi.
Wstałam.
Poszłam do sypialni i zapaliłam światło.
Oleg leżał na łóżku.
— Wstawaj.
— Marina, nie zaczynaj znowu…
— Chcę, żebyśmy przepisali dom.
Usiadł.
— Na kogo?
— Po połowie. Połowa dla mnie, połowa dla ciebie. Albo idę do sądu.
Oleg uśmiechnął się krzywo.
— Do jakiego sądu? Dom nawet nie jest oddany do użytkowania. W papierach to tylko materiały budowlane na działce mojej matki. Co ty właściwie chcesz udowodnić?
— Mam rachunki na wszystko.
— Rachunki? — potarł czoło. — Kupiłaś cegły i cement. I co z tego? Mama powie, że to ona dała ci na nie pieniądze.
— A wyciągi bankowe?
— To niczego nie zmienia.
— Ty naprawdę tak uważasz?
— Tak. To sprawiedliwe.
— Co jest sprawiedliwe? Wyrzucenie naszych dzieci z ich własnego domu?
Wtedy Oleg stracił cierpliwość.
— Nasze dzieci mają gdzie mieszkać! Ty w ogóle wiesz, jak Nikita dorastał? Jego matka sprowadzała do domu różnych facetów. Chłopak odrabiał lekcje na klatce schodowej. Przez lata nie mogłem spać, kiedy o tym myślałem! Jestem mu coś winien!
— I dlatego mają zapłacić za to moje dzieci?
— Jesteś zdrowa. Dobrze zarabiasz. Zbudujesz sobie drugi dom!
Po tych słowach coś we mnie pękło.
Nie głośno.
Nie gwałtownie.
Po prostu zerwała się niewidzialna nić, która przez siedem lat wciąż trzymała nas razem.
Wyszłam na korytarz, otworzyłam dolną szufladę komody i wyjęłam grubą, niebieską teczkę.
Wszystko było tam.
Rachunki.
Umowy.
Wyciągi bankowe.
Dokumenty od wykonawców.
Ślad po każdym wydanym przeze mnie pieniądzu.
Następnego ranka Nikita pojawił się w domu, jakby już był jego właścicielem.
W brudnych sportowych butach, z ogromną torbą przewieszoną przez ramię.
— Babciu, który jest mój pokój?
— Na górze, kochanie. Ten największy.
Nikita rzucił torbę na jasny parkiet.
— Tu postawię komputer. I przydałby się gigabitowy internet. Tato, wymienisz router?
— Zdejmij buty — powiedziałam cicho.
Spojrzał na mnie i dalej żuł gumę.
— Po co? To teraz mój dom.
Galina Pietrowna natychmiast stanęła przed nim.
— Nie czepiaj się chłopaka, Marino. Jest zestresowany.
— Chodzi po mojej podłodze.
Teściowa roześmiała się.
— Po twojej?
Potem pochyliła się w moją stronę.
— Masz tu tylko swoje ubrania w szafie. Oleg jedzie dziś ze mną do urzędu. Rozpoczynamy procedurę darowizny. Przyzwyczaj się do nowego właściciela.
Wtedy Oleg zszedł z piętra.
Kiedy zobaczył syna, szeroko się uśmiechnął.
— Cześć, wojowniku! No i co, urządziłeś się już? Chodź, pomożemy wnieść komputer.
Przeszli obok mnie.
Jakbym w ogóle nie istniała.
Galina Pietrowna rzuciła jeszcze przez ramię:
— Spakuj zabawki dzieci z dużej sypialni. Nikita potrzebuje miejsca. Chce łóżko na antresoli.
Nie odpowiedziałam.
Poszłam do kuchni.
Zamknęłam za sobą drzwi.
Wyjęłam telefon i zadzwoniłam do Siergieja, kierownika ekipy, która dwa lata wcześniej robiła u nas całe wykończenie.
— Siergiej?
— Słucham, Marino Juriewno. Coś się stało?
— Potrzebuję bardzo pilnej pracy. Dwa dni. Zapłacę potrójnie.
— Co się stało? Pękła rura?
— Nie.
Wzięłam głęboki oddech.
— Potrzebuję rozbiórki.
W piątek wieczorem Oleg i reszta wyjechali do sanatorium.
Jego matka twierdziła, że muszą „uczcić pomyślne załatwienie wszystkich formalności”.
Ja z uśmiechem pakowałam ubrania dzieci.
— Tobie też przyda się trochę odpoczynku — powiedział Oleg. — Pomyśl nad swoim zachowaniem.
— Na pewno — odpowiedziałam.
Kiedy drzwi się za nimi zamknęły, spojrzałam na zegarek.
18:30.
Zadzwoniłam do Siergieja.
— Możecie przyjeżdżać.
Piętnaście minut później przed bramą zatrzymały się trzy ciężarówki.
Do środka weszło ośmiu robotników.
Siergiej rozejrzał się po domu.
— Jest pani pewna?
— Całkowicie.
Wyjęłam niebieską teczkę.
— To umowa na włoski kocioł. Na moje nazwisko. A to dębowe drzwi, za które zapłaciłam dwieście tysięcy. Z mojej karty. Kuchnia, sprzęt AGD, armatura, grzejniki, nawet gniazdka.
Siergiej powoli skinął głową.
— To co zabieramy?
— Wszystko, co kupiłam ja.
Tej nocy rozpoczęła się rozbiórka.
Zdjęli dębowe drzwi.
Wymontowali zabudowę kuchenną.
Wyjęli piekarnik, płytę grzewczą i zlew.
Zdemontowali drogie grzejniki.
Kocioł również.
Parkiet rozbierali deska po desce.
Dzieci wysłałam jeszcze tego samego popołudnia do mamy.
A sama przez cały czas stałam przy robotnikach i zaznaczałam wszystko, co należało do mnie.
W niedzielę wieczorem dom nie przypominał już tego miejsca, które budowaliśmy przez siedem lat.
Zimne betonowe ściany.
Wystające przewody.
Nagie rury.
Puste miejsca tam, gdzie wcześniej stały meble i wisiały lampy.
Bez kotła dom powoli się wychładzał.
Był koniec października.
Na zewnątrz temperatura spadała już w okolice zera.
A ja mimo wszystko byłam spokojna.
Nie zabrałam ani jednej rzeczy, która nie należała do mnie.
Cegły zostały.
Fundament został.
Dach został.
Ściany zostały.
Zabrałam tylko to, za co sama zapłaciłam.
O 17:45 przyszła wiadomość od Olega.
„Wracamy. Kup chleb i mleko.”
Nie odpowiedziałam.
O dziewiątej wieczorem telefon zaczął dzwonić.
Dziesięć nieodebranych połączeń od Olega.
Pięć od Galiny Pietrownej.
Za jedenastym razem odebrałam.
— Ty szalona kobieto! — wrzeszczała teściowa. — Coś ty zrobiła?! Obrabowałaś nas! Zadzwonię na policję!
— Proszę dzwonić.
— Zniszczyłaś wszystko!
— Mam wszystkie rachunki. Jeśli uważa pani, że zabrałam coś, co do mnie nie należało, proszę złożyć zawiadomienie.
Wtedy telefon przejął Oleg.
— Marina! Ty oszalałaś?! W domu nie ma wody, ogrzewania, porządnego prądu! Nikita stoi w kurtce! Jego astma się zaostrzyła!
— W takim razie niech wraca do swojej matki.
— Ty nie masz serca!
— Za to wy macie teraz dom.
— Wziąłem kredyt na remont! Nadal jestem winien milion!
Uśmiechnęłam się.
— To go spłać.
— A z czego, twoim zdaniem?!
— Nie wiem. Sam powiedziałeś, że ja i dzieci jesteśmy w tym domu nikim. Nikt nie spłaca kredytów swojego męża.
Oleg na chwilę zamilkł.
A potem zaczął krzyczeć:
— Zniszczyłaś rodzinę przez kilka grzejników!
— Nie, Oleg.
Zapadła cisza.
— Zniszczyłeś rodzinę w chwili, kiedy zdecydowałeś, że poświęcisz dom własnych dzieci za poczucie winy wobec syna.
Odłożyłam telefon.
Zablokowałam jego numer.
Tydzień później dom został wystawiony na sprzedaż.
Nikita nie spędził w nim ani jednej nocy. Wrócił do matki, a ostatnie sto tysięcy, które dostał od ojca, wydał na nowy komputer.
Galina Pietrowna zaczęła szukać prawników i próbowała udowodnić, że wyrządziłam szkody jej własności.
Tyle że dokumenty mówiły coś innego.
Podarowała wnukowi niedokończony budynek.
Farba na ścianach, grzejniki, kocioł, zabudowa kuchenna i pozostałe elementy wyposażenia nie figurowały w dokumentach własności.
Oleg nadal wysyła mi długie wiadomości.
Nazywa mnie materialistyczną s***.
Pisze, że odbierze mi dzieci.
Ale z jakiegoś powodu do tej pory nie wystąpił nawet o alimenty.
Moja mama wieczorami tylko kręci głową.
Uważa, że posunęłam się za daleko.
Mówi, że powinnam była odejść z godnością. Po prostu spakować rzeczy, zamknąć drzwi i zostawić wszystko za sobą.
Może ma rację.
Może dla kogoś z zewnątrz demontaż grzejników, rozebranie kuchni i pozostawienie pustego domu rzeczywiście wygląda jak zemsta.
Ja jednak każdego wieczoru, kiedy patrzę na swoje dzieci, myślę o tym samym: nie odzyskałam domu, tylko prawo do tego, by nikt inny nie decydował za nas, ile jesteśmy warci.
I gdybym jeszcze raz musiała podjąć tę samą decyzję, po raz kolejny nie oddałabym przyszłości swoich dzieci w ręce cudzej sumienia.
