Najbardziej zabolało Olega nie to, że Nadieżda zgodziła się na rozwód. Zabolało go, że ani razu nie poprosiła, żeby został.
Był przekonany, że to tylko kwestia czasu.
Minie kilka tygodni. Potem kilka miesięcy. Pierwsza duma minie, emocje opadną, a Nadieżda w końcu zadzwoni.
Nie musiała nawet błagać go o powrót.
Wystarczyłoby jedno zdanie. Coś w rodzaju: „Nie jest tak łatwo, jak myślałam”.
Wtedy Oleg mógłby pomyśleć, że jednak był jej potrzebny.
Minął miesiąc.
Potem drugi.
Potem pół roku.
Telefon milczał.
Nadieżda nie zadzwoniła.
A Oleg coraz częściej powtarzał sobie, że jeszcze pożałuje.
„Chcesz odejść? Dobrze. Tylko zdecyduj się do końca”
Byli małżeństwem jedenaście lat.
Oleg miał czterdzieści jeden lat, Nadieżda trzydzieści dziewięć. Nie mieli wspólnych dzieci. Mieszkanie należało do Nadieżdy jeszcze przed ślubem, więc nawet przy rozwodzie nie było wielkiej wojny o to, kto gdzie zamieszka.
Oleg sam podjął decyzję, że odchodzi.
A raczej — podjął ją razem z inną kobietą.
Tego jednak Nadieżdzie nie powiedział od razu.
Pewnego niedzielnego poranka przez dobre dziesięć minut opowiadał jej o wygasłych uczuciach, różnych zainteresowaniach i o tym, że od dawna żyją bardziej z przyzwyczajenia niż z miłości.
Nadieżda w tym czasie składała świeżo wyprane ubrania.
Nie przerwała pracy.
Wysłuchała go do końca.
Odłożyła ręczniki na półkę i dopiero wtedy zapytała:
— Już zdecydowałeś?
Oleg spojrzał na nią zaskoczony.
— Co masz na myśli?
— Dokładnie to, o co pytam. Chcesz odejść czy proponujesz, żebyśmy spróbowali coś naprawić?
Oleg milczał przez chwilę.
— Zdecydowałem.
Nadieżda skinęła głową.
— W takim razie bez przedstawienia. Spakuj rzeczy, których potrzebujesz teraz. Resztę ustalimy spokojnie.
To było wszystko.
Żadnych łez.
Żadnych krzyków.
Żadnego: *„Nie zostawiaj mnie”.*
I właśnie to zaczęło Olega doprowadzać do szału.
W końcu, już przy drzwiach, nie wytrzymał:
— Tylko później nie mów, że cię nie ostrzegałem. Teraz wydaje ci się, że sama dasz sobie radę. Ale za pół roku możesz patrzeć na wszystko zupełnie inaczej.
Nadieżda zamknęła drzwi szafy.
— Dlaczego tak bardzo zależy ci na tym, żebym była nieszczęśliwa?
— Wcale mi nie zależy. Po prostu znam życie. W naszym wieku zaczynanie wszystkiego od zera nie jest takie proste.
Spojrzała na niego przez kilka sekund.
— Może.
I wróciła do składania ubrań.
Kilka dni później złożyli wspólny wniosek o rozwód.
Miesiąc później nie byli już małżeństwem.
Oleg zabrał swoje rzeczy.
Nadieżda została w mieszkaniu, które od początku było jej.
Przed ostatnim wyjściem Oleg jeszcze raz spróbował zostawić jej „ważną myśl” na pożegnanie:
— Jeszcze zrozumiesz, że nie byłem najgorszym wyborem.
Nadieżda popatrzyła na niego spokojnie.
— Być może.
Oleg czekał na ciąg dalszy.
Ale ona tylko dodała:
— Tylko że wtedy będzie to już mój problem.
I zamknęła drzwi.
Przyjaciel nie chciał się z niego śmiać
W pierwszych miesiącach po rozwodzie Oleg od czasu do czasu wypytywał wspólnych znajomych o Nadieżdę.
Niby przypadkiem.
— Nadal pracuje w tej samej firmie?
— Nie planuje przeprowadzki?
— Sama jeździ na działkę?
Zawsze udawał, że pyta z czystej ciekawości.
Matce powiedział kiedyś:
— Ona tylko udaje, że wszystko u niej świetnie. Zobaczysz, jeszcze jej przejdzie.
Jedynym człowiekiem, którego te rozmowy naprawdę zirytowały, był Paweł.
Znali się od czasów studiów. Przez lata byli sobie bliscy, pomagali sobie przy remontach, wyjeżdżali razem za miasto. Paweł dobrze znał również Nadieżdę.
Pewnego wieczoru Oleg znów zaczął:
— Nic nie szkodzi. Czas zrobi swoje. Jeszcze zobaczymy, któremu z nas ten rozwód bardziej wyszedł na dobre.
Paweł odłożył widelec.
— Po co ty ciągle czekasz, aż jej się życie zawali?
— Na nic nie czekam.
— To przestań o nią pytać.
Oleg zmarszczył brwi.
— Co cię tak nagle obchodzi?
— Nic mnie nie obchodzi. Po prostu sam od niej odszedłeś. Masz swoje życie. Nadieżda ma teraz swoje.
— O, proszę. Obrońca się znalazł.
Paweł pokręcił głową.
— Nie bronię jej. Próbuję zrozumieć, czego właściwie chcesz.
Nie odpowiedzieli sobie już wtedy nic więcej.
Ich przyjaźń zaczęła się rozpadać.
Najpierw krótkie wiadomości.
Potem coraz rzadsze telefony.
W końcu prawie zupełna cisza.
Oleg uznał, że tak po prostu bywa.
Ludzie z czasem się rozchodzą.
Nie wiedział jeszcze, że za jakiś czas zrozumie, dlaczego Paweł przestał się śmiać z jego żartów.
—
### Półtora roku później zobaczył Nadieżdę
Spotkali się przypadkiem przed centrum handlowym.
Oleg wychodził ze sklepu z torbą zakupów, kiedy zobaczył znajomą twarz.
Nadieżda.
Najpierw jej nie poznał.
A potem zauważył brzuch ukryty pod jasnym płaszczem.
Zatrzymał się.
Ona również.
— Cześć — powiedziała.
— Cześć…
Oleg uśmiechnął się odruchowo.
— No proszę. To dopiero wiadomość.
Po chwili zapytał:
— Dawno?
Nadieżda zmarszczyła brwi.
— Co?
Oleg wskazał ruchem głowy na jej brzuch.
Zrozumiała.
— Wystarczająco długo.
— Czyli jednak wszystko ci się ułożyło?
Powiedział to z tym samym lekkim uśmiechem, którym kiedyś kończył rozmowy o jej przyszłości.
Nadieżda poprawiła pasek torebki.
— Tak.
— Jesteś szczęśliwa?
Spojrzała mu prosto w oczy.
— Tak, Oleg. Jestem szczęśliwa.
Nie było w tym ani grama triumfu.
I właśnie dlatego zabolało go najbardziej.
Gdyby zaczęła opowiadać o cudownym mężczyźnie, pięknym domu i wspaniałym życiu, mógłby uznać, że robi to na złość.
Ale ona niczego nie udowadniała.
Po prostu była szczęśliwa.
— To… wszystkiego dobrego — powiedział w końcu.
— Dziękuję.
I odeszła.
—
### „Wiem. Przecież z nią rozmawiam”
Wieczorem Oleg opowiedział o spotkaniu matce.
— Widziałem dzisiaj Nadieżdę. Będzie miała dziecko.
Matka nadal wycierała stół.
— Wiem.
Oleg zamarł.
— Skąd?
— Czasami rozmawiamy.
— Nadal?
Matka odwiesiła ściereczkę.
— A dlaczego miałabym przestać? Nic mi nie zrobiła.
Oleg prychnął.
— No dobrze. Przyjaźń z byłą synową. Świetnie.
Matka nie odpowiedziała.
Nie zamierzała tłumaczyć czegoś, co dla niej było oczywiste.
—
### Przy szpitalu wszystko nagle stało się jasne
Kilka miesięcy później matka zadzwoniła do Olega.
— Możesz po mnie przyjechać około czwartej?
— Gdzie jesteś?
Podała nazwę miejskiego szpitala położniczego.
Oleg od razu domyślił się, do kogo pojechała.
Nie skomentował tego.
Przyjechał kilka minut wcześniej.
Przed wejściem stały samochody. Ktoś trzymał kwiaty. Ktoś inny niósł ogromną torbę z rzeczami dla dziecka.
I wtedy ją zobaczył.
Nadieżda stała przy wejściu z maleńkim dzieckiem na rękach.
Obok niej była jego matka.
Oleg już miał wysiąść z samochodu, kiedy na parking wjechało ciemne kombi.
Drzwi kierowcy się otworzyły.
Mężczyzna wysiadł.
Oleg patrzył przez kilka sekund.
A potem poczuł, jak ściska go w żołądku.
Paweł.
Jego najlepszy przyjaciel.
Paweł podszedł prosto do Nadieżdy.
Uśmiechnęła się do niego.
Powiedziała coś cicho.
Paweł wziął od niej torbę, zajrzał do dziecięcego kocyka, a potem objął ją ramieniem.
Oleg wysiadł z samochodu.
Paweł zauważył go dopiero kilka kroków później.
Na jego twarzy pojawiło się zaskoczenie.
— Cześć — powiedział.
Oleg nawet nie odpowiedział od razu.
Spojrzał na niego.
Potem na Nadieżdę.
— Ty… kogo tutaj odbierasz?
Paweł milczał przez moment.
— Nadieżdę. I mojego syna.
Oleg poczuł, jak znika mu uśmiech.
— Twojego… syna?
Matka Olega natychmiast się odezwała:
— Tylko nie rób scen.
Ale on już jej nie słuchał.
— Od kiedy jesteście razem?
Paweł spojrzał mu prosto w oczy.
— Od zeszłej jesieni.
— Czyli jeszcze wtedy…
— Jakie „wtedy”? — przerwał mu Paweł. — Wtedy byliście rozwiedzeni od dziewięciu miesięcy.
Oleg zamilkł.
— Spotkaliśmy się przypadkiem u znajomych. Zaczęliśmy rozmawiać. Potem zaczęliśmy się spotykać. Przed waszym rozwodem nic między nami nie było.
Oleg przeniósł wzrok na Nadieżdę.
— I wybrałaś właśnie jego?
Nadieżda przez chwilę milczała.
— Kiedy zaczęliśmy się spotykać, od prawie roku nie byłeś już moim mężem.
To jedno zdanie zabolało bardziej niż wszystkie wcześniejsze.
Oleg spojrzał na matkę.
— Ty wiedziałaś?
— Oczywiście.
— I nic mi nie powiedziałaś?
Matka pokręciła głową.
— A po co miałam ci mówić?
— Jestem twoim synem!
— Właśnie dlatego powinieneś wiedzieć, że nie wszystko kręci się wokół ciebie.
Oleg zaniemówił.
Paweł tymczasem otworzył tylne drzwi samochodu.
W środku czekał już fotelik dla dziecka.
Nadieżda podała mu torbę.
Paweł wziął ją bez słowa.
Nie musieli niczego tłumaczyć.
Nie musieli się przed Olegiem usprawiedliwiać.
Ich życie po prostu trwało.
Bez niego.
Nadieżda pożegnała się z jego matką i podziękowała jej za kwiaty.
Potem wsiadła do samochodu.
Paweł zamknął drzwi, obszedł auto i zatrzymał się na moment przy Olegu.
— Nigdy cię nie okłamałem — powiedział spokojnie. — Jeśli to ma dla ciebie jakieś znaczenie.
Oleg milczał.
Paweł wsiadł za kierownicę.
Samochód odjechał.
Oleg patrzył za nim tak długo, aż zniknął za skrzyżowaniem.
W samochodzie matka siedziała obok niego w ciszy.
Po kilku minutach Oleg w końcu zapytał:
— Od jak dawna wiedziałaś?
— Że są razem? Prawie od roku.
— I ani słowa?
Matka odwróciła głowę w stronę okna.
— To nie była moja historia, żeby ci ją opowiadać.
Oleg już nic nie powiedział.
Wracali w ciszy.
I właśnie wtedy po raz pierwszy zrozumiał coś, czego przez dwa lata nie chciał przyjąć do wiadomości:
Nadieżda nie przegrała rozwodu.
To on przegrał złudzenie, że po jego odejściu jej życie zatrzyma się w miejscu.
A najgorsze było to, że nawet nie miał już prawa zapytać, dlaczego poszła dalej.
Bo kiedy odchodził, sam powiedział jej, że jeszcze zatęskni.
Ona po prostu nie uwierzyła mu ani przez chwilę.
